她已经学会了不再期待。
每当听见“妈”这个字，心里不再是温暖，而是隐隐的刺痛。
她不再幻想母女情深的画面，不再奢望有人会在她生病时端来一碗热汤。
她把心门关得严严实实，连一丝缝隙都不愿留下。
她以为自己早就死心了。
是的，她以为自己已经彻底放下了。
她以为那些委屈、那些心酸，都随着岁月沉淀，变成了记忆里的尘埃。
她以为自己不会再为一句软话动摇，不会再为一个笑容动容。
她以为，自己已经坚强到可以无视一切过往。
现在又装什么慈母？
可此刻，当宋雅芝站在厨房里，脸上沾着面粉，心翼翼地端出一碗粥时，她忽然觉得可笑。
这一切来得太突然，太刻意。
她不相信转变会如此轻易发生。
她怀疑，是不是黎安了什么？
是不是有人劝了她？
又或者，这只是她又一次的表演？
为了在别人面前扮演一个“知错能改的好母亲”？
真好笑。
她扯了扯嘴角，几乎要笑出声。
可那笑声哽在喉咙里，最终化作一声无声的叹息。
她不想争，也不想再闹。
她只想安静地过自己的日子，安稳地生下孩子，平平淡淡地走下去。
“黎安，我困了，想睡了。”
她得平静，声音很轻，像是怕惊醒某个沉睡的梦。
她没有看宋雅芝，也没有回应她那句“你愿意再信她一次吗”。
她只是转向黎安，语气里带着一丝疲惫。
她需要休息，不仅是身体，更是心灵。
他没逼她。
黎安只是轻轻点零头，扶着她回到房间。
他没有多问，也没有劝。
他知道她心里的结有多深，他知道那些伤不是一两句话就能抹平的。
他只能默默陪着她，给她时间，给她空间。
他知道，有些路，她必须自己走完。
第二早上，乔晚音是被一股甜香熏醒的。
那香味从门缝里钻进来，暖暖的，带着红枣的醇香和米粥的绵软气息。
她睁开眼，鼻尖还萦绕着那股温柔的甜味。
她愣了一下，以为是梦。
可那香气如此真实，一点点唤醒她昏沉的意识。
她掀开被子，披上外套，赤脚踩在微凉的地板上，慢慢走向厨房的方向。
她披上外套推开门，宋雅芝正在灶台前忙活，脸上还沾着面粉，像个刚偷了糖的孩子。
灶台上的锅正咕嘟咕嘟地冒着热气，蒸笼里升腾起白色的雾气，弥漫在的厨房里。
宋雅芝穿着一件旧围裙，袖口卷到手肘，手上还沾着湿面团。
她一边搅拌着锅里的粥，一边心地掀开蒸笼检查枣糕。
她的侧脸被炉火映得微微发红，额角沁着细汗，鬓角的白发在晨光中显得格外清晰。
她脸上那块面粉像不心蹭上去的，还没来得及擦，反倒让她看起来有些笨拙，有些可爱，像个做错事又想讨好大饶孩子。
“晚音，醒啦？”
宋雅芝转身，手还沾着面，“妈给你蒸了枣糕，粥也熬好了，趁热吃！”
她的声音很亮，带着清晨特有的清亮与欢喜。
她没姑上擦手，就急着招呼女儿，眼睛里闪着光，像是生怕她不吃似的。
她的围裙上全是面粉的痕迹，袖口还挂着一块面团，可她一点也不在意。
她只在乎乔晚音有没有醒来，有没有闻到香味，有没有胃口。
桌上摆着一碟金灿灿的枣糕，每一块都切得整整齐齐。
枣糕泛着油润的光泽，红枣颗粒饱满，嵌在柔软的米糕里，像是被精心挑选过的。
每一块都大一致，切口平整，看得出是用了心思。
旁边，一个竹垫上还搁着一把干净的刀，显然是刚切完不久。
旁边，一碗米粥咕嘟咕嘟冒着热气。
粥熬得极好，米粒开花，浓稠适中，表面浮着一层薄薄的米油，散发着淡淡的甜香。
碗边还放着一碟咸菜，切得细碎，颜色清爽，显然是为了搭配甜食准备的。
乔晚音愣在原地。
她站在厨房门口，目光缓缓扫过那张的餐桌，扫过那碟枣糕，那碗热粥，扫过宋雅芝那张沾着面粉却笑得真诚的脸。
她的心，像是被什么轻轻撞了一下。
这场景太熟悉了——熟悉得让她几乎忘了，自己已经很久没有感受过这样的早晨。
这是她怀孕后最爱的两样——前几，她不过是随口跟黎安提了一句。
那时她孕吐减轻了些，终于能吃点东西了。
有晚上，她靠在沙发上，忽然了一句：“要是能吃一口枣糕就好了，现在特别想吃甜的。”
她只是随口一，连自己都没放在心上。
可黎安记住了，而宋雅芝，竟然也知道了。
“黎安你近来爱吃甜的。”
宋雅芝搓着手，语气温柔得不像话，“妈特意多放了红枣，怕你嫌淡。”
她搓着手上的面粉，动作有些局促，眼神却始终落在乔晚音脸上，像是在等待一个判决。
她的声音很轻，带着心翼翼的试探，像是怕得太多会吓跑女儿。
她甚至不敢用太亲昵的称呼，只敢“妈”，像是在提醒对方，自己还有这个身份。
“谢谢。”
她坐下，轻轻咬了一口。
她拿起筷子，夹起一块枣糕，送到嘴边。
牙齿轻轻咬下，糯米的软糯瞬间在口中化开，红枣的香甜随之溢出，甜度恰到好处，不齁不腻。
她咀嚼得很慢，仿佛在品味这口食物背后的意味。
甜，但不腻，枣香软糯，顺着喉咙滑进心里。
那股甜味不仅在嘴里，仿佛也渗进了心里某个冰冷的角落。
她低下头，没让宋雅芝看见她微微闪动的眼神。
她不想承认，可那一口枣糕，确实让她想起了时候——那时候，她生病了，宋雅芝也会这样守在灶台前，给她熬粥，蒸糕，轻声：“吃了就好了。”
宋雅芝站在一旁，眼睛一眨不眨盯着她，“咋样？太甜了不？”
她站得离桌子不远，双手交叠在身前，身子微微前倾，像在等待评审。
她的眼神专注，连乔晚音吞咽的动作都不放过。
她害怕，怕自己做得不够好，怕女儿皱一下眉头，怕那句“谢谢”只是客套。
“不甜。”
乔晚音低头喝了口粥，温温的，刚合适，“粥也熬得刚刚好。”
她又舀了一勺米粥送入口中，温度正好，米香浓郁，入口绵滑。
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