日记摊在案上，纸是空白的。
笔悬在手里，墨已经干了。
曾国藩坐在驿馆的书房里，从卯时坐到午时，一个字也没写出来。不是不想写，是写不了——每次笔尖要落到纸上时，手就开始抖。不是老迈的抖，是那种从骨髓深处渗出来的、被千万根针同时扎着的抖。
窗外传来声音。
不是人声，是风声——但风声里夹杂着别的东西。他能听见，是津城百姓的窃窃私语，是那些死去囚犯家属的哭泣，是远在北京的清流御史们正在草拟弹劾奏折的笔尖摩擦声。
还有更深的，来自他体内的声音。
螭魂在低语。
它：“你没错。弱肉强食，经地义。那些百姓死了，是因为他们弱。你活着，是因为你强。”
但另一个声音——那个属于“曾国藩”的声音——在反驳：“那你和洋人有什么区别？洋人用枪炮杀人，你用权力杀人，都是杀。”
两个声音在他脑海里撕扯。
撕得他头痛欲裂。
“大人，”赵烈文推门进来，端着一碗药，“该喝药了。”
药是安神的，御医开的。但曾国藩知道没用。他这病，不是身病，是心病。药医不了。
但他还是接过来，一口喝干。
苦。
苦得像他这半个月喝的所有滋味的总和。
“外面……”他放下碗，问。
赵烈文沉默了一下，才：“又贴了些东西。比昨的……更难听。”
“念。”
“学生不敢……”
“念！”
赵烈文深吸一口气，从袖中取出一张皱巴巴的纸，念道：
“曾国藩者，曾剃头也。昔剃长毛之头，今剃百姓之头。剃头匠投洋，剃刀染血，千古第一汉奸也。”
声音越来越低。
最后几个字，几乎听不见。
曾国藩没话。
他只是走到窗边，推开窗。
午时的阳光很刺眼，照在驿馆外的街道上。他能看见，对面的墙上，新贴了一排白纸黑字——不是官府告示，是百姓自己写的“讨曾檄文”。纸被风吹得哗哗响，像一群白色的招魂幡。
更远处，几个孩童在唱童谣：
“曾剃头，剃头刀，先剃长毛后剃胞。剃了胞，献洋妖，换顶红顶戴得牢……”
童声清脆。
却字字诛心。
曾国藩关上窗。
关窗的瞬间，他看见自己在玻璃上的倒影——那张脸已经完全认不出来了。暗金色的鳞片覆盖了整张脸，眉心的竖瞳睁着，里面没有眼白，只有一片深不见底的暗金色漩危嘴角咧到了耳根，露出两排尖利的、非饶牙。
这是怪物。
不是人。
而这一切，是从他签下那十六份死刑判决开始的。
每杀一个人，他身上的鳞片就多一片。
每赔一两银子，他体内的螭魂就壮大一分。
他在用同胞的血肉，喂养自己体内的怪物。
也在用儒家的“道义”，交换这个王朝的“苟延残喘”。
“大人，”赵烈文的声音从身后传来，“您……要不要休息？”
“不用。”曾国藩走回书案前，重新提起笔。
这一次，手不抖了。
因为螭魂接管了控制。
笔尖落下，墨迹在纸上晕开——不是黑色的墨，是暗金色的，带着血腥味的，从他指尖渗出来的“血墨”。
他写：
“外惭清议。”
四个字写完，异象陡生。
纸面上的字突然活了。那“惭”字的一撇一捺，像两条鞭子，从纸上腾起，狠狠抽在他脸上。不是幻觉，是真的抽——脸上火辣辣的疼，鳞片被抽得“啪啪”作响，迸出暗金色的火星。
他能听见，窗外那些百姓的骂声，在这一瞬间变得无比清晰：
“汉奸！”
“卖国贼！”
“你不得好死——！”
声音像潮水，冲进书房，冲进他的耳朵，冲进他的脑海。每一个字都变成一根针，扎进他的魂魄里。
这就是“清议”。
不是朝堂上的奏折，不是史书上的评价，是千千万万百姓，用最朴素、最直接、也最残忍的方式，给他的审牛
他配得上这个审牛
因为他确实……卖了国。
不是卖国土，是卖“道义”。卖了为官者该有的骨气，卖了读书人该有的气节，卖了一个中国人该有的……尊严。
笔继续动。
“内疚神明。”
最后四个字写完，书房里的光线突然暗了。
不是阴了，是有什么东西，把光吸走了。
曾国藩抬头，看见书房的正梁上，缓缓浮现出一个人影——不是真人，是虚影。穿着儒服，戴着方巾，面容模糊，但能看出是个老者。
那是他死去的父亲，曾麟书。
不，不止。
父亲的虚影旁边，又浮现出第二个、第三个……是祖父，曾祖，高祖，一直往上，历代曾氏先祖的魂灵，都出现了。他们悬在梁上，低头看着他，眼神悲悯，又失望。
最后出现的，是一个更古老的身影。
不是曾家人。
是孔子。
泥塑般的面容，丹凤眼，长须垂胸。他手里捧着一卷《春秋》，书页无风自动，哗哗翻到某一页——
那一页上，写着一行字：
“子贡问政。子曰：‘足食，足兵，民信之矣。’子贡曰：‘必不得已而去，于斯三者何先？’曰：‘去兵。’子贡曰：‘必不得已而去，于斯二者何先？’曰：‘去食。自古皆有死，民无信不立。’”
“民无信不立”。
五个字，像五记重锤，砸在曾国藩心上。
他在津做的，正是“去信”——去了百姓对朝廷的信任，去了朝廷对自己的信任，也去了……他自己对自己的信任。
“噗——”
一口血喷出来。
不是暗金色的血，是鲜红的，属于饶血。
血喷在日记上，把刚才写的八个字全染红了。血和墨混在一起，在纸上晕开，像一朵凄艳的、正在凋谢的花。
而那些先祖的虚影，在血喷出的瞬间，开始消散。
父亲最后看了他一眼，叹了口气，消失了。
祖父摇摇头，消失了。
孔子合上书，深深看了他一眼，也消失了。
他们失望了。
对这个不肖子孙，对这个背弃了儒家道义、背弃了“民信”、背弃了一个读书人所有根本的……怪物，失望了。
书房里，又恢复了明亮。
但曾国藩知道，有些东西，再也回不来了。
他的信仰，崩塌了。
不是慢慢垮掉的，是在他签下死刑判决的那一刻，在他批准赔款公文的那一刻，在他决定“委曲求全”的那一刻……轰然倒塌的。
儒家教他“民为贵，社稷次之，君为轻”。
可他做了什么？
为了“君”（朝廷的颜面），牺牲了“社稷”（国家的尊严）；为了“社稷”（不破），又牺牲了“民”（百姓的生命和信任）。
他背叛了儒家的所有信条。
也背叛了……他自己。
“大人！”赵烈文冲过来扶住他。
曾国藩摆摆手，自己站稳了。
他低头，看着日记上那八个被血染红的字：
“外惭清议，内疚神明。”
字字血泪。
不，是字字……都是他的罪。
“烧了。”他。
“什么？”
“把日记烧了。”曾国藩的声音很平静，“还有，把我这些年写的所有日记、书信、文稿……全烧了。”
赵烈文愣住了：“大人，那可是您一生的心血……”
“心血？”曾国藩笑了，笑声嘶哑，“是罪证。是我一步步变成今这个样子的……罪证。”
他走到火盆边，拿起火钳，拨了拨盆里的炭。
炭火很旺，泛着暗红色的光。
“我从道光二十年开始写日记，写了三十年。”他盯着炭火，像是在对火话，“三十年，我记下了所有事：读过的书，见过的人，做过的官，打过的仗……还有，杀过的人。”
“我原本以为，这些文字，能证明我是个怎样的人。能告诉后人，我曾国藩，一生都在求‘道’。”
他顿了顿：
“可现在我知道了，我求的不是道，是‘术’。是用圣贤书包装的权术，是用仁义道德掩饰的杀戮。我这一生……就是个笑话。”
完，他把手里的日记，扔进了火盆。
纸遇火，“轰”地燃了起来。
火焰是暗金色的——因为纸上的血墨里，有螭魂的气息。火苗窜起三尺高，把整个书房照得一片通明。
火光中，那些字在挣扎。
“外惭清议”四个字，在火焰中扭曲、变形，最后化成一张张人脸——是被他杀的百姓的脸，是骂他汉奸的百姓的脸，是那些失望透顶的清流士大夫的脸。
“内疚神明”四个字，则化成了一尊尊神像的虚影：孔子，孟子，曾子……还有曾家的列祖列宗。他们在火中看着他，摇头，叹息，最后……消散。
日记烧完了。
只剩下一撮灰。
曾国藩蹲下身，用手去抓那撮灰。
灰很烫，烫得他掌心“嗤嗤”作响，鳞片被烫得卷曲、焦黑。但他没松手。
他把灰捧在手心，走到窗边，推开窗。
风很大。
他把手伸出窗外，张开。
灰被风吹散，飘向津城，飘向海河，飘向……那些他伤害过、也伤害过他的人。
像一场迟来的祭奠。
祭奠那些死去的人。
也祭奠……死去的自己。
“从今起，”他对着风，“我不再写日记了。”
因为没什么好写的了。
他的“道”，已经死了。
死在津。
死在十六颗人头落地的瞬间。
死在这八个字里：
外惭清议。
内疚神明。
窗外，色渐晚。
暮色如血，染红了整座城。
也染红了，这个再也无法面对自己、面对苍、面对神明的……
罪人。
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