“顾先生，您在画的，究竟是我，还是您自己都无法面对的……恐惧？”
苏喆的声音不高，却像一把冰冷的手术刀，精准地剖开了画室中弥漫的、粘稠的沉默，也剖向了顾云深内心最深处、连他自己或许都未曾清晰审视过的角落。
顾云深脸上的肌肉猛地抽搐了一下。那是一种被猝不及防刺中要害的生理反应。他眼中翻涌的凶狠瞬间凝固，继而碎裂，露出一丝几乎是狼狈的惊悸。他像是被剥掉了那层偏执艺术家坚硬外壳的软体动物，骤然暴露在令他无所适从的空气里。
“你……胡袄！”他厉声反驳，声音却带着一丝不易察觉的嘶哑和底气不足。他猛地转过身，不再看苏喆，也不再看那幅令他烦躁的画作，而是快步走到窗边，近乎粗暴地扯开了厚重的窗帘一角，让正午有些刺目的阳光轰然涌入。
光线如同实质的瀑布，冲散了画室阴郁的调子，也照亮了空气中疯狂舞动的尘糜，仿佛无数躁动不安的精灵。顾云深背对着苏喆，肩膀微微起伏，像是在贪婪地汲取窗外那个“正常”世界的气息，以平复内心的惊涛骇浪。
苏喆的问题，像一颗投入他心湖的巨石。恐惧？他顾云深会恐惧什么？他恐惧的是庸俗，是情感的黏着，是生命不可控的杂乱……他追求纯粹与永恒，这难道错了吗？
可是，为什么当这个模特不再“空白”，当那双眼睛流露出他无法定义的复杂时，他会感到如此失控，如此……愤怒？难道他真的在恐惧，恐惧自己构建的艺术理念，本身就如履薄冰，经不起一丝真实人性的拷问？
苏喆没有乘胜追击。他依旧安静地坐在那里，像一个耐心的猎手，等待着猎物在自己的思绪中越陷越深。他知道，语言的种子已经种下，需要时间在顾云深那片荒芜而偏执的心田里生根发芽。
他重新闭上双眼，不再去看顾云深挣扎的背影，而是将“观察入微”的感知力，转向了自身。
经过刚才那场无声的博弈和极致的身体控制，他隐隐感觉到，体内某种桎梏似乎松动了一丝。对肌肉、呼吸、乃至血液循环的精细操控，不仅是对意志的磨砺，似乎也在被动地激发着这具身体沉睡的潜能。“观察入微”赋，正在从对外部世界的洞察，向内渗透，开始触及对自身肉体的更深层次“阅读”与控制。
这是一种意外的收获。或许，摆脱这具身体的虚弱，未必需要依赖外物，可以从内部开始？
良久，顾云深猛地转回身。阳光在他身后勾勒出一个模糊而锐利的轮廓，他的脸隐藏在阴影里，看不清表情，但那股压抑的、危险的气息再次弥漫开来。
他没有回到画板前，而是大步走向角落那堆覆盖着白布的画作。他像是发泄一般，粗暴地掀开几幅，露出下面被遗弃的作品。那些画面上，大多是不同面孔的模特，但无一例外，都被处理得面目模糊，情感剥离，只剩下顾云深所追求的某种“符号化”的美福
他指着那些画，声音带着一种冰冷的、近乎自虐的嘲讽：“看见了吗？这才是艺术！剥离掉那些廉价的、转瞬即逝的个人情绪，留下的才是永恒的形式！你所谓的‘恐惧’？那不过是庸人自扰的尘埃！”
苏喆睁开眼，目光平静地扫过那些被“处理”过的面孔。他没有反驳顾云深对艺术的界定，那没有意义。他只是轻轻抬手指向其中一幅画。那幅画的背景，用了大量深沉压抑的普鲁士蓝和煤黑，但在画面的边缘，一个极其不起眼的角落，却有一抹几乎被忽略的、突兀的暖黄色，像是画家无意中，或者，是潜意识里流露出的，一丝对“生”的渴望与挣扎。
“那么，顾先生，”苏喆的声音依旧平稳，“请您告诉我，这一笔‘那不勒斯黄’，它在您的‘永恒形式’中，扮演了什么角色？是‘温暖的假象’，还是……您不心泄露的，连自己都不愿承认的，‘真实’的痕迹？”
顾云深顺着苏喆的手指看去，当他看清那抹几乎被他自己遗忘的暖黄色时，整个人如同被一道无声的闪电劈中，猛地僵住了。
那幅画是他几年前的作品，他早已不记得自己为何会加上那一笔。此刻被苏喆精准地指出来，并与他颜料管上的笔记联系起来，一种被彻底看穿、连潜意识都被赤裸裸摊开的恐慌，瞬间攫住了他。
他怎么看到的？在这么多画中，如此昏暗的光线下，他是如何一眼就捕捉到那微不足道的一笔，并将其与自己的私人笔记关联起来的？！
这种观察力，已经超越了“敏锐”的范畴，近乎……恐怖。
顾云深脸上的血色褪尽，他踉跄着后退了一步，撞到了身后的画架，发出哐当一声响。他看向苏喆的眼神，充满了前所未有的惊骇，仿佛在看一个非饶、能够洞悉灵魂的怪物。
“你……你到底是什么人？！”这一次，他的质问不再是愤怒，而是带着一丝颤抖的、源自灵魂深处的战栗。
苏喆缓缓从椅子上站了起来。长时间的静止让他的动作有些迟缓，但他站得很稳。他没有回答顾云深的问题，而是踱步走到那堆被遗弃的画作前，目光如同最精密的仪器，缓缓扫过。
“这一幅，您在表现‘悲伤’时，潜意识里反复使用了尖锐的三角构图，那其实是攻击性的外在体现。”
“这一幅，您用大量流动的线条描绘‘宁静’，但线条末端却带着不易察觉的顿挫和回钩，暴露了您内心的滞涩与不安。”
“还有这一幅……”
苏喆每指出一处，顾云深的脸色就白上一分。苏喆不是在批评他的技法，而是在透过他引以为豪的“形式”，直指他试图掩盖的、连自己都不愿面对的内心世界。他的画作，在苏喆的“观察”下，变成了一份份详尽的心理诊断书。
“够了！”顾云深猛地捂住耳朵，发出一声近乎崩溃的低吼。他赖以生存的、用来自我确认的艺术世界，正在他眼前被一个他视为“工具”的模特，片片瓦解。
苏喆停了下来，看着他，眼神中那丝悲悯似乎更深了些。
“顾先生，色彩从不撒谎。”他轻声道，如同最后的宣判，“撒谎的，是试图强行定义它们的人。”
完，他不再理会僵立在原地、失魂落魄的画家，拖着依旧有些僵硬的身体，缓缓地、却异常坚定地，走向画室的门口。
这一次，顾云深没有阻止他。
他只是呆呆地站在那里，阳光照亮了他苍白失措的脸，和他脚下那些被苏喆“解读”过的、仿佛突然变得陌生的画作。
色彩的叛乱，已然开始。而最先被颠覆的，是画家内心的王国。
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