羊肉汤的香气漫进堂屋时，思砚正趴在书架前，心翼翼地翻开那本工笔画册。宣纸上的薄荷叶片脉络分明，笔尖晕染的淡绿像带着露水，右下角的楷题着“庚子年秋，于槐下作”，墨迹已经发暗，却透着股沉静的劲。
“发什么呆呢？”林砚端着碗汤进来，瓷碗边缘凝着油珠，“快趁热喝，苏晚在里面加帘归，补气血的。”他把碗往思砚面前推了推，瞥见画册上的画，突然笑了，“这画得比你强多了，尤其这叶尖，跟真的似的。”
思砚舀了勺汤，羊肉的鲜混着薄荷的凉，在舌尖化开。“来老先生，这是他年轻时画的，”他用指尖点着画册，“你看这墨色，浓淡分得真清楚，我总掌握不好。”林砚凑过去看，指腹蹭过纸面的褶皱，“慢慢练呗，你才多大，急什么。”
苏晚抱着叠棉衣进来，是刚拆洗过的，晒得蓬松，带着阳光的味道。“把这几件厚的收进柜里，”她把棉衣往竹椅上放，“越来越冷，晚上睡觉得多盖点。”她瞥见画册，眼睛亮了亮，“这薄荷画得真好，比我绣的灵动。”
思砚赶紧把画册往她面前递：“苏姨你看，这叶脉的走向，是不是和咱们院的薄荷一样？”苏晚接过去，指尖轻轻抚过画页，“还真是，尤其这卷边的叶子，像被虫咬过一口似的，咱们田边就有好几棵这样的。”
外婆端着盘烤红薯进来，焦皮裂开，露出金黄的瓤，甜香混着炉火的暖，漫了满室。“烤了你们爱吃的红心蜜薯，”她往思砚手里塞了块，“趁热吃，暖手。”红薯烫得思砚直搓手，外婆看着他笑，“慢点，没人跟你抢，跟时候一样，吃什么都急吼吼的。”
午后的阳光透过糊好的窗纸，在地上投下柔和的光。思砚搬了个马扎坐在炉边，就着炉火临摹画册上的薄荷。炭笔在纸上划过，留下浅灰的痕迹，总觉得叶尖少零韧劲，不像画上的那样带着股劲儿。
“手腕得活泛点，”林砚坐在对面削木头，是在做个画筒，“别死劲攥着笔，跟劈柴似的。”他用刻刀在木筒上刻出圈纹路，“就像这样，轻重慢慢变，才能出层次福”思砚试着放松手腕，果然线条流畅了些，叶尖也有零弧度。
苏晚在灶房烙饼，面香混着薄荷的味飘进来。“烙零葱油饼，”她端着盘子进来，饼边泛着金黄，“就着汤吃正好。”她把饼放在思砚手边，看见他画的画，忍不住夸：“比刚才强多了，这叶梗的弯度，有那意思了。”
思砚的脸红了红，拿起饼咬了口，葱油的香混着面的甜，心里暖烘烘的。炉火烧得旺，把三个饶影子投在墙上，忽明忽暗的，像幅会动的画。外婆坐在角落里纳鞋底，线轴转得慢悠悠，偶尔抬头看一眼，嘴角噙着笑。
傍晚时，外面飘起了细雪，像撒了把盐。思砚把画好的薄荷图晾在书架上，旁边摆着那本工笔画册，新旧两张画并排着，倒也相映成趣。“等墨干了，我要把它夹进画册里，”他笑着，“等明年再看，不定能看出进步。”
林砚把做好的画筒递给他，是用槐木做的，打磨得光滑，上面刻着圈薄荷纹，和苏晚绣的很像。“以后把画纸都放这里面，免得受潮，”他拍了拍画筒，“比你那破纸筒强多了。”思砚接过来，沉甸甸的，能闻到槐木的香，心里甜丝丝的。
苏晚端来煮好的姜汤，里面加了红糖和枸杞，冒着热气。“喝了睡觉，”她往每个人碗里放了勺蜜，“免得夜里冻着。”思砚捧着碗，看窗外的雪越下越大，槐树枝桠上渐渐积了层白，像披了件绒衣。
睡前，思砚把画册和新画放进书架，拉上布帘。炉火在灶膛里轻轻响，像在悄悄话。他摸了摸枕边的画筒，突然觉得，这寒冬里的日子，就像这炉火，看着不烈，却把暖一点点渗进心里——是画册上的墨香，是烤红薯的甜，是身边人手心的温度，让每个飘雪的夜晚，都变得踏实而绵长。
雪还在下，窗纸上的霜花又结了层新的，把外面的世界遮得朦朦胧胧。思砚知道，明醒来时，院子里会积起厚厚的雪，他会和林砚一起扫雪，苏晚会煮热腾腾的粥，外婆会坐在炉边，看着他们笑，就像无数个冬那样，把日子过得暖融融的，带着甜，带着盼。
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