光吞没了她。
脚底触到地面时，不是沙，不是石，也不是星桥的虚影。是木板。老旧、结实、带着年岁磨出来的微凹。她站稳，膝盖没再发软，胸口那道曾被魂光撕裂的口子，如今只剩一层薄茧，底下有光缓缓流动，像被风吹皱的河底。
她抬起手，摸了摸脖子。鱼形玉佩还在，贴着皮肤，温的，不再抽魂，也不再发烫。它安静得像一块睡熟的骨头。
“我回来了。”她。
声音不大，没对着谁，只是确认自己还在。
屋子里静，但不是死寂。书页在动，一页接一页，翻得有节奏，像呼吸。她往前走了一步，鞋底落下，地板上浮起一圈淡银光痕，几秒后才散。她低头看，脚印的轮廓里，有细碎星砂在流转。
书架变了。不再是靠墙一排排立着，而是围成了环形，像星轨。每本书的书脊都泛着微光，颜色不同，排列有序，像是按某种她看不懂的规律分布。吧台上的灯没开，可台面亮着，像是从木头里透出来的光。
她走到吧台前，伸手去碰那本祖辈留下的笔记。
封面烫金的字正在变化。旧字褪去，新字浮现，笔迹熟悉，是祖父的手书，可墨色泛银，像是用星砂写成。
“当引魂人跨越时空，将开启星辰引渡时代。”
她指尖停在那行字上。纸面微温，不烫，却让她心头一震。
她翻开一页。之前的记录还在，每一笔都被镀了层光，像是被谁认证过。她看见自己写下的第一行字：“七月十三，收留三花猫。”那行字底下，浮出一行字，不是她写的——“起点”。
她没再翻。合上本子，轻拍了两下，像过去扫完地拍灰那样。
“不是外人来的。”她低声，“是它自己长出来的。”
话音落，屋里风动。不是从窗外，是从书页之间渗出来的，带着点冷意。
她转头。
书架顶端，那件斗篷还在。
周予安的斗篷。
可它不再飘着，也不再像块旧布。它静静悬着，银光流转，像一匹被风托住的星纱。她伸手取下，入手轻得不像实物，却有温度，像是刚被人穿过的。
她展开它。
内衬变了。原本空无一物的布面，此刻浮着密密麻麻的银线，连成一片星图。猎户座、狼星、北斗七星……每一颗星都亮着，星与星之间，有细线相连，构成一张完整的引渡图谱。
她忽然想起什么，抬手摸了摸肩头。
那里空了。
三花猫不在了。
可她不慌。她知道它去了哪儿。
她把斗篷披上肩头。银光顺肩滑落，洒在地面，映出她身后的影子——不是一个人，是一长串虚影，排成队，安静地走着。有的佝偻，有的蹦跳，有的抱着东西，有的回头张望。
全是猫魂。
它们没话，也没靠近，只是沿着星轨，一步步往前走，像在排队过桥。
她闭眼。
风从耳边过，带起一个声音，不再是少年的低语，也不是耳畔的私语，而是像从很远的地方传来，掠过整片星野。
“你不再是引路者……”
她睁眼。
“你是门。”
她没回头，也没应声。只是把斗篷拉紧了些，走到门口。
还没亮。外头黑着，可门楣上方，有一缕光斜射下来，不像是月光，也不像路灯。它干净、清亮，直直落在旧木牌上。
“林记旧书店”四个字开始裂开，木纹崩裂，漆皮剥落，像是被什么从内部顶开。
新牌没出现。
她抬手，将鱼形玉佩按在门框上。
那里有一道浅浅的刻痕——她时候量身高时划的。多年过去，刻痕还在，只是被漆盖了一层又一层。
玉佩贴上去的瞬间，整条街的路灯同时暗了一瞬。
下一秒，新牌浮现。
黑底，金字。
“执念事务所·星辰引渡部”。
字一成，风就起了。不是大风，是那种刚开窗时扑进来的一股清气，卷着星砂，从门外涌进，落在她肩头、发梢、手背。一粒砂擦过眼角，没疼，反而有点暖，像谁用尾巴轻轻扫了一下。
她抬头。
窗外，星空下，站着一个女孩。
她抱着猫，站在街对面，没走近，也没话。她笑了笑，很轻，然后身影淡去，像雾散了。
林满没追，也没喊。
她转身，走回吧台，把玉佩放在笔记旁边。它自己转了个圈，正面朝上，鱼尾微微翘起，像在打盹。
她拿起扫帚。
还是那把旧的，竹枝有点秃，手柄磨得发亮。她弯腰，开始扫地。
星砂在地板上积了一层，扫起来不扬尘，反而泛起微光。每一粒砂被扫到一起时，都会轻轻闪一下，像在回应。
扫到书架拐角，她停了。
那里多了个东西。
一个木盒，巴掌大，没上漆，能看出木纹。盒子没锁，也没盖紧，露出一角纸。
她蹲下，打开。
里面是幅画。
画上是书店门口。夜晚，街灯亮着，她站在门边，手里抱着一只瘦弱的三花猫。猫抬头看她，眼神湿漉漉的。她自己脸上，是种她不记得的表情——像是刚哭过，又像是松了口气。
画风很稚嫩，线条歪歪扭扭，可每一笔都认真。
她翻过画纸背面。
背面写着一行字，墨迹未干：
“今，我看见引魂人了。”
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