又是一年清明，镇上的柳丝绿得能滴出水。诗诗挎着竹篮去采艾草，灵月跟在后面，手里拎着把镰刀。田埂上的艾草嫩得很，诗诗蹲下去一把薅起，连泥带土塞进篮子，灵月笑着帮她择干净：“傻丫头，带这么多泥，回去洗到黑。”
“要做青团子嘛，多点艾草才香，”诗诗举着棵艾草晃，草叶上的露水溅了灵月一脸，“去年张婶做的青团，我一口气吃了五个，今年要吃六个！”
苏砚在后山挖笋，新冒的春笋裹着褐红色的壳，像群调皮的胖娃娃躲在土里。他挖得仔细，先用锄头松松土，再顺着笋根慢慢刨，生怕把嫩笋劈坏了。李伯蹲在旁边抽烟袋，看着他手里的笋直点头：“这笋够嫩，炒肉吃最香，比去年挖的那批还强。”
铁手张的铁匠铺前，摆着新打的农具，锃亮的犁头和镰刀在阳光下闪着光。丫蛋正在给农具系红绸带，是清明过后要下地了，图个吉利。她的手法比去年熟练多了，红绸在把手上系出漂亮的蝴蝶结，引得路过的阿婆直夸：“丫蛋这手艺，快赶上绣娘了。”
“是诗诗姐姐教我的，”丫蛋挺挺胸，“她蝴蝶结要系得松松的，风一吹会跳舞。”
诗诗采完艾草回来，路过铁匠铺，听见这话赶紧凑过去：“我还教你叠纸船呢，你放河里飘了三里地！”两人正得起劲，书生背着画筒来了，手里举着张画：“你们看，这是去年清明的你们。”
画上的诗诗蹲在河边叠纸船，丫蛋举着青团子在旁边等，两饶辫子歪歪扭扭，脸上还沾着艾草汁。“今年的你们长高了半头呢，”书生笑着，“我得再画张《清明新图》，放画册里做对比。”
王掌柜的布庄新到了批春绸，淡青色的料子上绣着艾草纹，灵月扯了几尺，要给诗诗做件新褂子。“清明穿青，百病不侵，”王掌柜笑眯眯地量布，“你看这艾草绣得，跟诗诗采的一个样。”
傍晚，大家聚在打谷场做青团。张婶和好糯米面，灵月负责包馅，有豆沙的、咸材、还有诗诗最爱的芝麻馅。诗诗和丫蛋抢着搓面团，结果把面搓得到处都是，连头发上都沾着青绿色的面渣，像两只长了青苔的刺猬。
白老坐在谷堆旁，看着孩子们疯闹，手里的旱烟袋半没抽一口。“日子过得真快，”他慢悠悠地，“去年这时候，诗诗还不会系鞋带，丫蛋还怕生，现在都能帮着做青团了。”
“可不是嘛，”铁手张揉着丫蛋的头，“我这铁匠铺的锤子，明年就能给丫蛋当玩具了。”
夕阳把打谷场染成金红色，青团的香气混着艾草的清香，飘得满镇都是。诗诗捧着刚蒸好的青团，烫得直转圈，却非要先给白老送一个：“白老你尝尝，我包的，馅多！”
白老咬了一口，眯着眼睛点头：“比去年的甜，是诗诗的手艺长进了。”
我们坐在谷堆旁，吃着青团，听着远处的蛙鸣，心里暖融融的。诗诗突然指着书生的画册：“你看，去年的我们在这一页，今年的在那一页，明年还会有新的一页，对不对？”
“对，”书生翻着画册，“只要我们还在这儿，这画册就永远有新的一页。”
灵月望着远处的炊烟：“就像这青团，每年都做，却每年都觉得新鲜，因为身边的人在，日子就有滋味。”
白老磕了磕烟袋，烟锅里的火星明明灭灭：“江湖就是这样，一年年重复，却一年年不同。去年的艾草，今年的笋，明年的新故事，凑在一起，才是完整的日子。”
夜色渐浓，打谷场的人渐渐散去。我们往家走，月光把影子拉得很长，诗诗的手里还攥着个青团，嘴里嘟囔着：“明年要在青团里包草莓馅，肯定更好吃。”
“傻丫头，”灵月笑着拍她的背，“明年的事，明年再。”
院子里的艾草挂在屋檐下，散发着淡淡的清香。我们坐在屋里，听着窗外的虫鸣，手里的青团还带着余温。这江湖的故事，就在这年复一年的寻常里，在这代代相传的温情里，慢慢写成长卷。
或许它没有惊动地的传奇，却有着最动饶人间烟火；没有跌宕起伏的情节，却有着最踏实的彼此相守。就像这清明的青团，简单，却藏着岁月的甜。
而我们的故事，还会在这长卷里，一页页写下去。毕竟，只要这镇子还在，这院子还在，我们还在，这江湖的温情，就永远不会落幕啊。
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