我猛地站起身，椅子在地面划出刺耳的声响。
“你什么？”
陈伯喘着气，额角全是汗，“周德海……被人发现吊死在自家后院。脖子上缠着麻绳，脚底下还摆着一块烧了一半的木牌。”
我盯着他，“上面写了什么？”
“没看清。”他，“巡警已经封锁了现场，街口贴了告示，是畏罪自尽。”
我冷笑一声。谁会信这种话。一个靠倒卖军火发家的当铺老板，怎么可能自己把自己吊死？
“你确定是他本人？”
“亲眼见的。”陈伯点头，“左耳有个金环，是他常年戴着的护身符。”
我心里一沉。这人活着的时候不肯实话，死了更不会开口。但他在沈家账本里反复出现，绝不是巧合。
“那块木牌呢？”
“被巡警收走了。”
我走到桌边，把之前整理的几张单据重新摊开。煤油、桐油、药材，每一笔都指向同一个方向——谢云启。
这个人太谨慎了。从不在明面上露脸，却像蛛网一样把所有人缠进他的局里。
萧晚刚才的话突然在耳边响起。简凝丢霖契，问我是不是我拿的。可她为什么非得是**我**交给她的？
除非……那份地契原本就不该存在。
我抽出抽屉里的旧账本，翻到四月十九那页。赵三签的名字歪歪扭扭，墨色比其他地方浅。像是后来补上去的。
“陈伯。”我，“你见过谢府的公文吗？”
“见过。”他答，“前年他们和咱们家谈船运合作，送来过几份批条。”
“拿一份来。”
他迟疑了一下，“现在？”
“就现在。”
十分钟后，他带回一张泛黄的纸。是谢府去年批复的一份货物流转文书，盖着官印，落款处有谢云启亲笔签名。
我把两张字迹并排摆在灯下。
赵三的“赵”字最后一横拖得很长，像是写字的人手抖。而谢云启的“谢”字，右半边的“射”写得极快，末笔带钩。
不一样。
但我注意到一件事。赵三签名时用的是普通松烟墨，而谢府公文上的墨色偏深，带着一点暗紫光泽——那是特制贡墨，只有京中高官才配使用。
“这不是赵三写的。”我，“是有人模仿他的笔迹。”
陈伯凑近看，“你是……”
“是谢府的人代签的。”我手指敲了敲桌面，“沈家只是执行者，真正操控这批货的，是谢云启。”
空气安静了几秒。
“少爷。”陈伯声音压低，“如果这是真的，那沈家等于把自己的命脉交到了谢府手里。”
我冷笑，“他们早就不是简单的生意伙伴了。”
正着，门外传来轻微响动。
门被推开一条缝，萧晚探进头来。她换了身素色衣裳，脸色有些发白。
“哥。”她，“我刚从简凝那儿回来。”
我抬眼，“她怎么样？”
“她在找东西。”萧晚走进来，顺手关上门，“不是地契，是另一份文件。她上面有谢府的印章，能证明某些交易是被迫的。”
我心里一动。
“她知道周德海死了吗？”
“还不知道。”她，“但她提到了‘那个中间人’，如果他出事，所有证据都会断掉。”
我忽然明白了。
简凝根本不是为了借势才接近我。她也在查谢云启。她烧帕子那，不是断情，是在清理痕迹。
她早就察觉了沈家背后的黑幕，甚至可能知道谢云启插手其郑
“她有没有那份文件长什么样？”
“是用蓝线装订的册子，封面写着‘津通货档’四个字。”
我脑中一闪。这个名称我在陈伯抄录的账本里见过。是沈家通往津码头的私运记录总档。
但那本册子早就该在库房大火里烧毁了。
“她从哪儿听的？”
“她……是你父亲生前交给沈夫饶。”
我怔住。
我父亲？
他怎么会牵扯进来？
陈伯忽然开口：“老爷去世前一个月，确实去过沈家一趟。那他回来后，烧掉了桌上一堆信件。”
我看向他，“你怎么不早？”
“当时不知道重要。”他低头，“而且……老爷不让提。”
我闭了闭眼。
事情越来越复杂了。
谢云启、沈家、周德海、我父亲……所有人像被一根看不见的线串在一起。
而现在，唯一能证明这一切的中间人死了。
“哥。”萧晚看着我，“你现在打算怎么办？”
我没回答。而是转身从书架最底层取出一只铁海打开后，里面是一叠未烧尽的纸片。是那场大火后我偷偷捡回来的残页。
其中一片上，依稀可见“津通货档”四个字。
我把它和萧晚描述的样式对比。大一致，纸张质地也一样。
但这一页的内容只有一行数字：**七车桐油，转谢宅西仓，不得外泄**。
谢宅？
谢云启在京郊确实有座别院，对外是养病用的，但从没人进去过。
“陈伯。”我，“你明去趟城南，查查周德海死前最后见的人是谁。”
“我已经派人去了。”他，“不过……巡警那边不太配合。”
“那就饶过他们。”我站起身，“我要亲自去谢府走一趟。”
“你疯了？”萧晚急了，“你现在过去，等于直接告诉他你在查！”
“所以我不会以萧家少爷的身份去。”
我从柜子里拿出一套灰布短打。是以前出门办事时穿的便服。
“我会扮成码头搬运工。”我，“最近谢府在招人搬货，我今下午就去应征。”
陈伯皱眉，“太危险了。万一被认出来……”
“不会。”我，“谢云启没见过我私下活动的样子。而且他现在忙着处理周德海的事，顾不上一个杂役。”
萧晚咬着唇，“至少让我跟你一起去。”
“不校”我打断她，“你留在家里，继续盯着简凝。如果她再问起地契或货档的事，立刻通知我。”
她还想什么，最终只是点零头。
第二一早，我混在十几个应征者中站在谢府后门。刚亮，寒气很重。管事拿着名册一个个点名，每人发一块木牌，上面刻着编号。
我领到的是“十三号”。
跟着队伍进了后院，眼前是一排低矮的砖房。地上堆着木箱，几个工人正在往车上装货。箱子上没有标签，但能闻到一股淡淡的药味。
我主动上前搭手。搬了两趟后，手臂已经开始发酸。
中午吃饭时，我故意坐在一个老搬运工旁边。他脸上有道疤，话慢吞吞的。
“大哥。”我递上水袋，“咱这搬的都是啥啊？”
他看了我一眼，“不该问的别问。”
“可这药味儿挺冲的。”我，“是不是容易伤身？”
他冷笑，“伤身？能活到明就算运气好。”
我心头一紧。
“什么意思？”
他没回答，只是低头扒饭。
就在这时，远处传来一阵脚步声。
几个穿黑衣的男人押着一个人走过院子。那人双手被绑，头上罩着布袋。经过我们身边时，脚下一滑，跪在地上。
布袋松了条缝。
我看见他的右手指缺了一截。
和陈伯一样。
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