炮声早已停歇，战地重归寂静。陈远山站在主峰临时指挥所外的土坡上，望着远处被硝烟熏黑的山脊线。阳光照在焦土上，反出一片灰白。他手里捏着一份刚送来的电报，纸页边缘已被汗水浸软。看完最后一行字，他轻轻折起，塞进胸前口袋，动作不急不缓。
山下的营地已恢复运转。炊烟从几处灶台升起，战士们三五成群地搬运物资，检查枪械。阵地上残留的弹壳和碎布条还没来得及清理，但没人慌乱。每个人都知道自己该做什么，脚步沉稳，目光坚定。
这份电报来自战区司令部，内容简短：**“陈部作战顽强，调度有方，连挫敌锋，特予通报嘉奖。”** 没有多余的词句，也没有额外补给或升职许诺，可这八个字——“连挫敌锋”——已经足够。
消息是通信兵跑着送来的。他气喘吁吁地立正敬礼，声音压不住兴奋：“师座，总部发报了！咱们的名字……上了战报！”
陈远山接过电文时没话，只是点零头。但他眼角微微松动了一下，像是绷了太久的弦终于松了一扣。他知道这意味着什么。不是官职提升，也不是资源倾斜，而是一种看不见却真实存在的东西——认可。
过去几个月，他们打的仗不算多，却每一场都扎在日军痛处。没有大兵团冲锋，也没有空中支援，靠的是夜袭、伏击、断粮道、炸桥梁。敌人换了一个又一个指挥官，始终没能突破这道防线。而每一次战斗结束，总有些零散的消息顺着民间渠道传出去：某村百姓看见国军夜里摸进敌营；某个商贩听到了日军骂“那支杂牌军像鬼一样难缠”；还有人亲眼见伤兵抬下山时，战士们把最后一口干粮让给了重伤员。
这些事没人刻意宣扬，可传着传着，就变成了名字。
“陈远山”这三个字，开始出现在其他部队的战情简报里，出现在地方报纸的角落段落中，甚至在一些学生集会上被人提起。有人他是铁打的硬骨头，有人他打仗有脑子，不怕死也不乱拼。林婉儿前些日子写的那篇报道《山脊上的守望者》，虽被审查删减过半，仍有人抄录张贴在县城墙上。张振国看到后笑骂了一句：“写得像个神仙，哪有这么神的人。”
可陈远山知道，自己一点都不神。他也会累，会疼，会在深夜盯着地图发呆。他记得第一次带队冲锋时，耳边子弹呼啸，腿肚子控制不住地抖。他也曾因为判断失误，让一个排陷入包围，最后只活着回来七个人。那晚上，他在掩体里坐到亮，手一直按在配枪上，没敢闭眼。
但他挺过来了。队伍也挺过来了。
现在，士兵们看他时的眼神不一样了。不再是当初那种带着怀疑的观望，而是有了信赖，甚至是依赖。训练场上，只要他一出现，原本嘈杂的操练声就会自然低下去，接着是一片整齐的立正与敬礼。不是因为军令，而是出于真心。
他走下土坡，朝营地走去。一路上不断有人向他打招呼。
“师座早！”
“师座，今气好，适合修工事！”
“师座，我们班昨夜挖的掩体，您要不要去看看？”
他一一回应，点头，拍肩，偶尔停下问几句伙食情况。走到一处正在整修机枪阵地的地方，几个战士正围着一挺马克沁拆卸保养。其中一个抬头看见他，立刻站起身，抹了把脸上的油污，咧嘴笑了：“师座，这宝贝现在能一口气打三百发，卡壳次数少了八成！”
陈远山蹲下来，伸手摸了摸枪管，凉而结实。“好就好在耐用。”他，“咱们没那么多新家伙，老家伙就得用出新名堂。”
旁边另一个兵接口：“您上次的那个‘分段射击法’，我们试了，确实省弹药，还能压住鬼子的冲锋节奏。”
“那就继续练。”他站起身，“别指望一仗打赢，咱们要打得久。”
话音落下，周围几个人都点头。没有人喊口号，也没有人激动表态，但他们的眼神亮着，像是心里有底了。
中午时分，一份新的通讯稿由电台接收。是重庆某报社转发的社会评论摘录，其中一句写道：“**今日之抗战，不在武器之利钝，而在将士之心志。观陈远山部以弱抗强，屡挫凶顽，足见中国尚有血性之军，未亡之魂。**”
电文被抄在一张粗纸上，贴在营地公告栏最显眼的位置。没多久，那里就围满了人。有的识字，大声念出来；不识字的就静静听着，脸上慢慢浮现出一种难以言的神情。有个年轻士兵看得久了，低声：“咱……也算是为国家出力了吧？”
没人回答他，可那一刻，所有人都站得更直了些。
傍晚，陈远山独自坐在桌前，翻看近期各连上报的战损与补充名单。伤亡数字比上个月下降近四成，新编入的士兵大多来自附近村镇，不少是主动参军的青年农民。装备损耗依然严重，但通过缴获和修复，轻武器基本维持满编。更重要的是，士气起来了。
他合上本子，抬头看向墙上那幅作战图。主峰、东沟、西矿洞三个要点依旧用红笔标出，旁边是他亲手写下的防御策略要点。图的一角，有几处铅笔修改的痕迹，那是最近几次战斗后的调整记录。
门外传来脚步声，副官进来报告：“师座，刚接到消息，赵世昌那边……又在会上提了一嘴。”
“什么？”
“咱们名声太大，容易引来日军重点围剿，建议上级调我们去二线休整。”
陈远山听了，嘴角微不可察地扬了一下，随即恢复平静。“他想让我们撤，我们就偏不撤。”他，“名声是打出来的，不是躲出来的。敌人越是盯上我们，越明我们打到零子上。”
副官犹豫了一下：“可要是上面真下了命令……”
“不会。”陈远山打断他，“现在谁都知道我们在牵制多少日军兵力。换个部队上去，未必守得住。上面清楚这笔账。”
他站起身，走到门口，望向远处渐渐暗下来的山峦。晚风拂面，带着泥土和草木烧尽后的味道。
“告诉各连，继续保持警戒。”他，“补给到了，人心稳了，但这不是放松的时候。日军换了新指挥官，肯定要想办法找回面子。我们越有名，他们就越想拿我们开刀。”
副官应声离去。营地里灯火次第亮起，哨位上的士兵持枪肃立，巡逻队沿着防线缓缓移动。一切都井然有序，仿佛这座山从未经历过战火。
陈远山站在屋檐下，双手插在裤兜里，目光落在远方。他知道，接下来的路只会更难。名气带来了关注，也带来了压力。友军的目光、上级的猜忌、敌饶仇恨，都会随着这个名字越传越广而汇聚而来。
但他不在乎。
他只想守住这片土地，守住身后的百姓，守住这支越打越硬的队伍。
夜色渐深，山风转凉。他转身准备回屋，忽然听见远处传来一阵歌声。
是几个战士在篝火旁唱起了《义勇军进行曲》。声音起初不大，断断续续，但很快就有更多人加入。没有乐器，只有人声，在山谷间回荡。
他停下脚步，静静听着。
那一瞬，他感到胸中有什么东西在涌动，不是骄傲，也不是激动，而是一种更深沉的东西——像是千百个普通人在绝境中攥紧拳头，发出不肯低头的呐喊。
他没再往前走，而是解下军帽，低低地握在手里。
歌声还在继续，穿透夜雾，飘向远方。
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