第一百一十章 铜炉温酒话旧年
林羽刚把卷宗合上，窗外就飘起了细雨，带着初秋的凉意。他起身关窗时，瞥见楼下的老槐树旁停着辆旧自行车，车后座绑着个藤编筐，筐里隐约露出铜炉的轮廓。
“林先生在吗？”门口传来苍老的声音，带着些微喘息。
开门一看，是位头发花白的老爷子，手里捧着只擦得锃亮的铜炉，炉身上刻着模糊的“冬”字。“我是陈峥的远房侄子，叫陈守义。”老爷子抹了把脸上的雨水，“这炉子是叔公留下的，要找个懂它的人看看。”
林羽接过铜炉，入手沉甸甸的，炉底刻着细密的缠枝纹，与之前见过的“秋”字炉如出一辙。他忽然想起阿媛信里的话，心里一动：“您叔公是不是有个‘秋’字炉？”
陈守义眼睛一亮：“您怎么知道？叔公临终前总念叨，阿媛婶子带走了‘秋’，他守着‘冬’等了一辈子。这炉子他从不离身，冬揣在怀里，夏擦得干干净净摆在桌上，‘秋’要是回来了，得让它们凑一对。”
雨越下越大，林羽把老爷子请进屋里，泡了杯热茶。陈守义捧着杯子，指腹摩挲着炉口的边缘：“叔公是个木匠，当年亲手打的这对炉子，‘秋’给了阿媛婶子，‘冬’自己留着。战乱时叔公跟着队伍走散，回北平后阿媛婶子已经搬走了，他就在老宅旁搭了间木屋，一守就是六十年。”
他从怀里掏出个布包，层层打开，里面是张泛黄的工票，上面用铅笔写着地址：“这是叔公找到的线索，阿媛婶子可能去了南方。他走不动后，就让我每年往那边寄信，可都退回来了，上面写着‘查无此人’。”
林羽看着工票上的地址，忽然想起“媛安绣坊”的老太太提过，阿媛后来去了苏州，在巷子里开了家绣品铺。“我知道在哪，”他拿起伞，“现在就去？”
陈守义激动得直点头，手都在抖：“去！去！叔公走的时候眼睛都没闭，我得让他知道，‘秋’找到了。”
雨幕中的街道湿漉漉的，路灯在水面投下晃动的光晕。两人踩着水洼往城南走，陈守义不时低头看看怀里的铜炉，像捧着稀世珍宝。
“到了。”林羽停在一扇雕花门前，门楣上“苏绣雅集”四个字在雨中透着温润。推门进去，一股淡淡的艾草香扑面而来，老太太正坐在窗边绣一幅《双鲤图》，旁边的博古架上，“秋”字炉正袅袅地冒着热气。
“阿峥的炉子？”老太太抬头看见“冬”字炉，手里的绣花针“啪嗒”掉在绷子上。她颤抖着起身，从博古架上取下“秋”，心翼翼地与“冬”并在一起——两只炉子的边缘严丝合缝，炉身上的缠枝纹连成一片，像从未分开过。
“阿媛婶子临终前，‘秋’和‘冬’本是一对，分开了会冷的。”老太太抹着泪，从绣架下的抽屉里拿出个木盒，“这是她攒的书信，等找到‘冬’，就把这些给陈家后人。”
信纸上的字迹从娟秀到苍老，记录着南方的梅雨、绣坊的趣事，最后几页写着：“听北平下雪了，阿峥的手会生冻疮，‘冬’炉该焐热了吧？”“今绣了对鸳鸯，等凑齐炉子，就绣在他的枕头上。”
陈守义把脸埋在铜炉上，滚烫的泪水落在炉身，发出细微的声响。他掏出手机，翻出叔公的照片：“叔公，您看，炉子合了……阿媛婶子没忘您。”
窗外的雨渐渐停了，月亮从云里钻出来，清辉落在两只铜炉上，泛着柔和的光。老太太把书信和铜炉包在一起，递给陈守义：“这些该回陈家了。阿媛，炉子暖，心就暖，家就不会散。”
回去的路上，陈守义把两只铜炉紧紧抱在怀里，脚步轻快了许多。林羽看着他的背影，忽然想起那句“炉暖时，玉合处，便是家”。原来所谓圆满，不是非要等到人聚在一起，而是那些带着温度的旧物，终于替他们完成了未出口的约定。
雨后晴，月光洒在老宅的屋檐上，像一层薄薄的银霜。林羽站在窗前，看着陈守义的身影消失在巷口，手里还捧着那对铜炉。他翻开卷宗，在“冬”字炉的记录旁写下：“有些等待，会穿过雨幕，越过岁月，在某个月光皎洁的夜晚，悄悄团圆。”
桌角的铜铃被晚风拂动，发出清脆的响声，像是谁在“晚安”，又像是在“都回来了”。
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