脚步刚稳，耳朵里就灌满了声音。
不是风声，也不是警报，是几百个人踩在金属台阶上的节奏，整整齐齐，像军训汇报表演。我靠在墙边，嘴里还残留着电池的焦味，腕表彻底黑了，连震动都停了。刚才通道倾斜的时候，我和林晚秋被甩到了出口附近，她现在躺在地上，呼吸微弱，但我顾不上她。
那扇通往钟楼外平台的铁门微微颤动，像是被什么力量从外面推着。
我爬过去，手指刚碰到门把手，一股冷风夹着灰扑面而来。门外色发红，空气里有股不清的味道，不完全是铁锈，更像是旧报纸烧完后的余烬。我眯眼往外看，视野被一层薄雾挡着，但能看清轮廓——一圈人站在环形平台上，背对着钟楼，双手交叉放在胸前，脚尖已经悬在栏杆外。
全是清洁工。
灰色工装，橡胶鞋，帽子上印着市政环卫的标志。他们不动，也不话，只是站着。然后，其中一个张嘴，唱了一句。
《国际歌》的第一个音符响起时，我后颈的汗毛全竖了起来。
这不是偶然。谁会在这种时候集体唱这首歌？而且唱得这么齐，连呼吸换气都同步。
我咬了下舌尖，疼感让我清醒了一点。系统没反应，技能栏一片灰，只剩“微表情透视”还在冷却倒计时。我摸出半块碎玻璃，贴在腕表残骸上，用最后一点电流刺激接口。屏幕闪了一下，视觉增强撑了不到一秒，但够了。
我看清了他们的脸。
全是一样的表情，嘴角微微上扬，眼睛空洞。这不是催眠，是覆盖。他们的面部肌肉被什么东西控制住了，像是后台程序统一设定的表情包。
我缩回门内，压低声音：“沈哑。”
没人应。
我又喊了一声，角落里传来金属摩擦的声音。他从另一条通风管爬出来，左手冒着烟，神经接口连着几根断线，右手只剩半串佛珠，珠子裂了大半。
“外面怎么回事？”他靠墙坐下，声音沙哑。
“上百个清洁工在平台上站成一圈，开始唱《国际歌》。”
他抬头看了我一眼，脸色变了：“不是人。”
“什么意思？”
“孢子。”他抬起左臂，把断裂的数据线插进自己手腕的接口，“逻辑孢子在借他们身体繁殖。它们感知到了变量激活。”
我脑子里一震。
A与b同时激活。
我和林晚秋。
上一秒我还以为那是笔记本上的血字留言，现在才明白，那是信号发射的触发条件。我们两个“陈默”同时觉醒情感模块，等于向宇宙发了个广播：**这里有人类意识突破阈值了，快来收割。**
沈哑闭上眼，佛珠残片在他掌心发烫：“它们要用宿主构建高维结构，把信息送回去。”
“什么结构？”
“dNA螺旋。活体的。”
我没再问，因为他睁开了眼，眼神直勾勾盯着门外。
我知道他看到了什么。
我也转头看去。
第一个清洁工抬起了脚。
他没有犹豫，也没有回头，直接跨过栏杆，跳了下去。
接着是第二个。
第三个。
第四个。
一个接一个，像程序执行指令，动作完全一致。但他们没摔下去，而是在空中调整姿势，手臂伸展，躯干旋转，彼此之间仿佛有看不见的线连着。他们在半空拼成了两条缠绕的链，人体单位精准对接，形成一条巨大的双螺旋结构，每一节都是一个人，散发着幽蓝色的光。
我认出来了。
那是人类第17号染色体的关键片段。我在法医课上看过的图谱，和这个一模一样。
区别在于，图谱是死的，这是活的。
而且，它正在复制我。
“它们复制的是我！”我冲沈哑吼，“只要我还站着，仪式就不会停！”
他没话，只是猛地扯下最后一颗佛珠残片，塞进我手里：“含住它。这是‘默’系统最后的数据锚点，能屏蔽你的情绪频率。”
我二话不放进嘴里。
一股金属腥甜瞬间炸开，喉咙像被刀割。几乎同时，平台上所有清洁工的动作顿住了。歌声戛然而止。
可半空中的螺旋还在。
它已经开始发光，蓝光越来越强，像是在充能。
“没用？”我吐掉残片，嘴里火辣辣的。
“不是没用。”沈哑喘着气，“是你还在看它。你的视线就是信号接收器。”
我立刻闭眼。
耳边却传来风声。
睁开一条缝，发现螺旋结构已经开始解体。那些人体单位一个个脱离链条，像灰烬一样散开，化作金色粉尘，悬浮在夜空里，缓缓上升。
它们完成了。
信息已经发出去了。
我盯着那片金粉，突然意识到一件事。
这些清洁工，不是自杀。
他们是被选中的载体。
每一个人都修复过尸体，每一个人都接触过死亡现场。而根据沈哑之前过的话，所影系统受害者”临死前都在哼《国际歌》。这根本不是巧合，是孢子留下的印记，是它们埋在人类社会里的种子。
它们早就准备好了。
只等“A与b”同时醒来。
“你还能动吗？”我问沈哑。
他摇头，左臂接口烧得冒烟，整个人靠墙坐着，连抬手的力气都没了。
“那就别动。”我，“等下一波。”
“还会来？”
“当然。”我冷笑，“你以为它们会只试一次？”
话音刚落，远处传来新的脚步声。
不是橡胶鞋，是布鞋底擦地的声音。
又一群人出现在平台边缘。
还是清洁工。
不同的是，这一批人手里多了东西——扫帚、拖把、垃圾钳。但他们没打扫，而是把工具横放在栏杆上，像是举行某种仪式。
带头的那个转过身。
他穿着和其他人一样的工装，但胸口别着一枚铜钥匙。
我认识那把钥匙。
七枚编号铜钥匙之一。
床底下那箱子里的。
母亲留下的遗物。
我的手抖了一下。
他看着我，嘴唇动了动。
我没听清他什么。
但他举起右手，做了个动作——食指在脖子上轻轻一划。
然后，他站上了栏杆。
其他人跟着上去。
他们没有唱歌。
这一次，安静得可怕。
我抓起沈哑的手臂：“你能引电吗？还能制造脉冲吗？”
他摇头：“线路断了，接口烧了，动不了。”
“那就让我动。”
我站起来，走向门口。
“你去干嘛？”他抓住我裤脚。
“去打断他们的节奏。”我，“系统要的是完美仪式，我要做那个bug。”
我推开门，走上平台。
风吹得更猛了，带着金粉的味道。那群人全都看着我，眼神一致，动作同步。他们不攻击，也不靠近，只是等我走过来。
我走到中间，抬头看。
星星很亮。
我忽然笑了。
“你们知道吗？”我，“我从到大，就没听过谁好好唱过《国际歌》。”
没人回应。
“每次升旗仪式，学生都跑调。老师指挥得手忙脚乱。就连军乐团，也有吹错号的。”
我往前走一步。
“但你们唱得这么齐，这么准，明你们不是人。”
我又走一步。
“你们是程序。”
再一步。
“而程序最怕什么？”
我停下，直视那个戴铜钥匙的男人。
“最怕有人不按流程走。”
我猛地抬腿，一脚踹翻了他面前的扫帚。
扫帚滚下栏杆，在空中划出一道弧线。
那一瞬间，所有人动作卡住了。
就像视频播放突然缓冲。
我趁机冲到栏杆边，抓起一把拖把，狠狠砸向最近的那个人。
他没躲。
拖把打在他身上，发出闷响。
但他还是站着，眼神没变。
我知道没用。
物理攻击打不破逻辑控制。
但我必须打断这个节奏。
仪式需要一致性。
只要有人不配合，孢子就无法完成高维映射。
我扔掉拖把，掏出裤兜里的半截粉笔——是柯谨上次留下的，我一直没丢。
我蹲下，在平台地面写下三个字：
**别跳**
字写完的刹那，那个戴钥匙的男人突然动了。
他低头看字，瞳孔剧烈收缩。
然后，他开口了。
声音不是他的。
是电子音。
“错误……输入……”
我笑了。
“对，我是bug。”
他抬手，指向我。
其他清洁工同时转身，朝我走来。
我没有后退。
而是把粉笔塞进嘴里，咬碎。
一股苦涩在舌头上蔓延。
这味道不对。
不是石灰，是数据编码的模拟味。
就像系统在尝试读取我的行为模式。
我闭上眼，启动“微表情透视”。
十秒。
足够我看清他们所有饶眼球。
每一只瞳孔深处，都映着一张脸。
是我的脸。
但不是现在的我。
是未来的我。
嘴角带笑，眼神冰冷，手里拿着一把手术刀。
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