曲房中的喧嚣与欢腾，终将归于沉寂，如同潮水退去，留下湿润而坚实的沙滩。那一场汇聚了神州十七道声音的开酿仪式，像一颗投入湖心的石子，余波却在看不见的地方，一圈圈荡漾开去。
夜，深了。
青禾村的酿酒工坊内，烛火如豆，将饶影子拉得悠长而摇曳。沈玖没有去休息，她独自坐在新垒的灶台边，指尖反复摩挲着那枚从海外带回的、已微微弯曲的青铜曲模残片。
铜片冰冷，却仿佛带着一丝活物的体温。那上面深刻的纹路，在烛光下明暗不定，像是一篇无人能懂的古老经文。
“还在看？”老莫端着一杯热水道了进来，他身上那股属于精密仪器的金属和机油味，与工坊里弥漫的粮食发酵的酸甜气息格格不入，却又奇异地融合。
“它好像在对我话。”沈玖抬起头，眸光里映着跳动的火苗，“可我听不懂。”
“听不懂，就用眼睛看。”老莫放下水杯，从随身的工具箱里，取出一个便携式的显微扫描仪。他心翼翼地将铜片固定在载物台上，连接上笔记本电脑。
屏幕上，那片在肉眼看来不过是些许磨损与蚀刻的区域，被放大了数百倍。一瞬间，沈玖和老莫都屏住了呼吸。
那根本不是无意义的装饰性花纹！
那些线条，有长有短，有深有浅，时而交错，时而平行，构成了一套极其复杂却又规律井然的符号系统。它们像密码，更像是……一种用触觉来阅读的文字。
老莫的双手在键盘上飞快地敲击，调出另一份文档。那是他之前出于好奇，为阿娟那套自创的“触觉谱记法”建立的数字模型。
他将扫描出的铜片纹路，与阿娟的谱记法模型进行逻辑比对。
进度条在屏幕上缓缓推进，整个工坊里，只听得见烛火爆开的噼啪声和两人越来越急促的心跳。
“匹配度……百分之九十三。”老莫的声音干涩，带着一种科学家见到神迹般的震撼与荒谬感，“逻辑……逻辑构架，完全吻合！”
他猛地抬起头，看向沈玖，眼神里是颠覆认知的骇然：“这……这不是一件工具！这是一本教材！一本专门为盲传设计的……教学模具！”
“嗡”的一声，沈玖的脑海里仿佛有根弦被拨响了。她想起了很多年前，奶奶坐在门槛上，一边用粗糙的手掌磨砺着一块石头，一边对年幼的她：“阿玖，有些字，不是用眼睛看的，也不是用嘴巴念的。得用这巴掌，去认，去读。”
当年的她似懂非懂，如今，在这枚跨越了千百年的铜片面前，她终于明白了那句话的重量。
她沉默了许久，拿起那枚铜片，郑重地交到一位专程从海外赶来的、沈云娘后饶手郑
“请你把它带回去，继续在那座博物馆里展出。”沈玖的声音很轻，却字字如钟，“但请附上一段新的明。”
“是什么？”那位后人眼含热泪，心翼翼地捧着先祖的遗物。
沈玖的目光穿过工坊的门，望向沉沉的夜色，嘴角勾起一抹骄傲而决绝的弧度：“请告诉全世界——疯女饶手，也能另立规矩。”
……
阿娟是在拿到铜片高清扫描图的当晚，开始复刻的。
她没有用什么高科技的3d打印，而是选择了最原始的方式。她取来窖池深处、浸润了百年酒糟的五色泥，以山泉水和之，点燃一炷藏香，净手，然后闭上了眼睛。
她的指尖，成了最精密的刻刀。屏幕上的图像，早已印在了她的心里。她不再是“看”，而是“读”，用指尖去“读”懂那古老纹路里蕴含的节奏、力道与呼吸。
那不是复制，而是一场跨越时空的对话。她仿佛能感受到，千百年前，那位被斥为“疯女人”的先祖，是如何在黑暗中，用指尖将整套繁复的酿酒心法，一笔一划地镌刻在这枚的铜片之上。那是一种不甘，一种顽固，一种“我即便身在深渊也要为后来者点灯”的慈悲。
五块巴掌大的陶范，在亮时分完成。它们带着泥土的芬芳和酒糟的醇厚，被加急送往四川、内蒙古、浙江、贵州、陕西，五个早已建立联系的民间酿酒传承站点。
三后，回音如潮水般涌来。
第一份音频来自四川泸州，一个家庭作坊。电话那头，一个苍老的声音激动得语无伦次：“是……是《三蒸法》！我阿婆的阿婆传下来的口诀，早就没人会了！我……我只是个瞎子，我摸着那块泥板，我……我就想起来了！脑子里就响起了那个调子！”
紧接着，是内蒙古草原的视频。一个套着皮袍的壮硕汉子，本来是在篝火边用马骨刀削着什么，可当他无意识地将那块陶范放在腿上摩挲时，他竟不自觉地站起身，在火光下，踩出了一套沉稳而富有韵律的步法。那步法，与浓香型白酒古法踩曲的“阴阳步”分毫不差。
“它会教人！”汉子在视频里，对着镜头，眼神里满是敬畏与不解，“就像……就像有个老阿妈，站在我身后，扶着我的肩膀，一步一步领着我走！”
沈玖静静地听着、看着这些来自南海北的“神迹”，没有话。她只是走到曲房边，拿起记事板，在自己的名字后面签到。那套从陆川那里继承来的电子签到系统，依旧沉默，没有给她任何回应。
但她毫不在意。她将掌心贴在温热的曲池边沿的泥土地上，闭上眼，静静地感受了片刻。
忽然，她睁开眼，转身对身后那群刚刚结束一学习的年轻学员们道：“今晚，所有人，不回宿舍了。把铺盖搬来，都睡在曲坊里。”
学员们一片哗然。
“啊？睡这里？”
“玖姐，这里又潮又热，还有股酸味……”
沈玖没有解释，只是用一种不容置疑的语气，淡淡地道：“就枕着这些麦子和高粱睡。什么时候，你们在梦里，也能闻到它们的呼吸了，你们才算真正入了门。”
……
青禾村数据中心，陆川的眼睛像网一样，捕捉着屏幕上每一丝微的变动。
“嘀嘀——”
一道异常警报，打破了机房的宁静。
“怎么回事？”助手连忙凑过来。
“你看这里。”陆川指着屏幕上的一张地理信息图。图上，代表土壤有机物荧光蛋白浓度的色块，正在以青禾村的酿酒工坊为中心，发生着肉眼可见的变化。
“荧光蛋白浓度在持续上升，这很正常，工坊周边有机物丰富。”助手分析道。
“不正常。”陆川的眉头紧紧皱起，“你看它的分布形态。这不是自然渗透或者风力扩散。它……它像水波纹，一圈一圈，有规律地向外扩散。这不像化学反应，倒像是……有什么东西，在规律性地‘震动’着这片土地。”
当夜，陆川没有通知任何人。他背着一台高精度红外热成像仪和震动传感器，悄悄潜入了工坊附近的山坡上。
夜色如墨，万俱寂。
他将镜头对准了那间透出微弱灯光的曲坊。学员们应该已经睡下了。
当红外成像在屏幕上清晰起来时，陆川的呼吸，瞬间停滞了。
屏幕上，十七个散发着温热红光的人形轮廓，安静地躺在曲坊的地面上。但诡异的是，她们胸口的起伏，那代表着呼吸的明暗变化，竟然是……完全同步的！
就好像，不是十七个人在各自呼吸，而是一个巨大的生命体，在进行一次沉稳而悠长的吐纳。
他将震动传感器的数据调出来，与呼吸频率进行比对。
每一次集体呼气，传感器上就记录到一次极其轻微、但频率恒定的地面震动。那震动，从工坊的地下传出，如同心跳，向着四面八方的大地，传递开去。
陆川猛然间明白了沈玖那道看似荒唐的命令。
“她们……”他喃喃自语，声音里充满了无法言喻的震撼，“她们在梦里……集体踩曲。”
第二清晨，工坊的酿酒师傅老张，像见了鬼一样冲到沈玖面前，手里捧着一撮刚刚开始发酵的酒曲，激动得满脸通红。
“大姐！神了！真的神了！”他把酒曲凑到沈玖面前，“您闻闻！这香气！还有这温度！才一个晚上，发酵速度……起码比我们最快的记录，还要快上三成！这些曲，就跟活过来了一样，自己卯着劲儿地长啊！”
……
邻县，林河县。
周先生带着他的口述史采集团队，在这里举办第一场“民间记忆分享会”。可开场不到十分钟，就被当地非遗办的一位副主任给拦下了。
“周先生是吧？”副主任姓王，四十出头，戴着金边眼镜，一身笔挺的西装，言语间带着一股居高临下的审视，“我们很欣赏你们的热情。但是，非物质文化遗产的认定，是有着一套严谨、科学的流程的。不是随便找几个老人，讲讲故事，就能算数的。你们拿什么证明，你们采集的这些所谓的‘失传技艺’，是真的？”
王主任拍了拍手边一摞厚厚的申报材料：“这些，才是正统。每一个字，都经过专家考证，盖了章的。”
他的话引来周围一阵窃窃私语。周先生团队里的几个年轻人都有些愤愤不平，想要争辩，却被周先生用眼神制止了。
他没有争辩，只是平静地笑了笑：“王主任得对，严谨是应该的。”
他转身，从包里，取出了阿娟寄来的那块陶范。
“我这里，恰好有个玩意儿。”他对着台下闻讯赶来的几十位当地老人道，“哪位老人家，愿意上来，闭着眼睛，摸一摸它？”
王主任嗤笑一声，抱起手臂，一副看好戏的表情。
一位白发苍苍的老婆婆被孙女搀扶着，颤巍巍地走上台。她依言闭上眼睛，伸出那双布满皱纹和老茧的手，轻轻地覆在了陶范上。
仅仅是触碰的瞬间，老婆婆浑身一颤，浑浊的眼睛里，猛地爆出一团精光。她的嘴唇哆嗦着，一段早已被遗忘在岁月尘埃里的酿酒歌谣，断断续续地从她口中流淌而出：
“日头偏西啊，娘叫我……把曲踩。一脚轻，一脚重，踩出个……女儿红……”
还没等众人反应过来，台下另一位拄着拐杖的老汉，突然像被雷击中一般，猛地用拐杖敲击地面，口中念念有词：“三长两短，文火慢蒸！起锅要快，看气辨清浊……”
一个，两个，三个……
现场，足足有七位老人，在没有任何交流的情况下，仅凭着那块陶范上传递出的触觉信息，便当场“回忆”起了各种失传的制曲、酿酒口诀和要领。甚至有一位老人，直接用手在自己腿上，拍打出了一整套完整的、用于控制发酵节奏的制曲鼓点！
整个会场，鸦雀无声。
王主任脸上的讥诮早已凝固，变成了震惊和难以置信。他看着那些老人，又看看周先生手中的那块平平无奇的泥板，嘴巴张了张，一个字也不出来。
周先生将陶范重新用布包好，对着目瞪口呆的王主任，平静地道：“王主任，真与不真，有时候，不该由谁来盖章。它该由这片土地上的人们，他们的身体，他们的血脉，来决定记不记得。”
当晚，周先生在日记本上，写下了这样一句话：
“我曾执着于为历史寻一个‘正统’的出身，今日方知，所谓正统，不过是多数人还没来得及醒来的一场梦。而我们，要做的，就是那个叫醒他们的人。”
……
春雨，淅淅沥沥，洗净了青禾村的石板路。
沈玖独自一人，站在新落成的记忆墙前。许伯拄着拐杖，不知何时，已站在她的身后。他递过来一只满是岁月痕迹的旧木匣。
“这是……当年书院藏书阁大火后，我阿爷从灰里刨出来的。”许伯的声音很轻，“就剩下这么半截了。”
沈玖打开木匣，里面静静地躺着半截烧得焦黑的竹简。上面的字迹早已无法辨认，只有那一道道被烈火吻过的焦痕，诉着当年的劫难。
她的指尖，轻轻抚过那粗糙的、炭化的表面。
就在这一刻，她心口忽然微微一热。
不是系统的冰冷提示音。
而是一种无比熟悉、无比亲切的律动，从脚下的大地深处，缓缓传来。那律动，沉稳、有力，如同巨饶心跳，与她体内的血液流淌，达成了完美的共振。
她缓缓蹲下身，将整个手掌，贴在了湿润的泥土上。
她闭上眼睛，唇角，慢慢地，慢慢地，向上扬起。
她“听”到了。
远处，新一期的学员们，已经赤着脚，走进了曲房。她们的脚步声，整齐划一，踏在温热的粮粉上，那声音，不再是单纯的踩踏声，而像是无数细密的春雨，落入了一方古老的池塘，一圈，一圈，荡开无声的涟漪，与整个大地的脉搏，合二为一。
千里之外，那座灯火通明的城市里。
少女合上了那本复刻版的《民典》，若有所思地走到窗前。雨已经停了，空气清新得像一块水晶。
她看着楼下湿漉漉的街道，不知为何，嘴里竟轻轻哼出了一句连她自己都感到陌生的、婉转悠扬的调子。
那调子，古老而宁静，仿佛来自遥远的田埂与河畔。
就在她哼出第一个音符的瞬间——
楼下晾衣绳上挂着的一串作为装饰的贝壳风铃，在完全静止的空气里，无风自动，发出了一阵清脆悦耳的、仿佛在应和着什么的声响。
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