林砚捏着那张薄薄的合同，指尖的温度几乎要把纸页熨出褶皱。他站在报刊亭前的晨光里，反复摩挲着落款处“苏晚”两个字，像捧着一捧刚从泥土里刨出来的星光。
他不敢相信，又忍不住一遍遍看——废稿堆里捡来的机会，像一道劈进阴雨的闪电，把他灰蒙蒙的日子劈出了一道亮缝。
他揣着合同跑回出租屋，连楼梯都忘了爬，几步跨上去，撞得门板哐哐响。进屋第一件事，就是把合同平铺在桌面，又翻出那本夹满退稿信的笔记本，把合同夹在最显眼的一页。做完这一切，他才想起给苏晚回电话，手指抖得按不准号码。
电话接通的瞬间，他听见一个清冽的女声：“林砚先生吗？我是苏晚。”
“是我是我！”他太激动，声音都劈了叉，“我收到合同了，谢谢您，谢谢您……”
苏晚笑了，笑声像风吹过风铃：“不用谢我，是你的文字值得。我们出版社刚起步，没什么名气，稿费也不算高，你……”
“我愿意！”林砚打断她，语气斩钉截铁，“多少钱我都愿意，只要能出版。”
挂羚话，他瘫坐在椅子上，忽然想起什么，翻出手机给母亲打了个电话。电话接通，他刚开口，眼泪就先掉了下来：“妈，我的书，能出版了。”
电话那头沉默了几秒，接着是母亲压抑的哭声，混着断断续续的念叨：“就知道我的儿能协…就知道……”
那下午，林砚揣着兜里仅剩的五十块钱，去菜市场买了半斤猪肉，又买了一把青菜。他很久没吃过一顿像样的饭了，今要好好庆祝一下。
捕落在砧板上，笃笃的声响里，他忽然想起那些在网吧熬夜的夜晚，想起那些啃着冷馒头敲字的凌晨，想起被退了三十七次的稿子。那些难熬的时光，原来都在为这一刻铺垫。
他把猪肉炖得软烂，青菜炒得翠绿，端上桌时，夕阳刚好从窗缝里钻进来，落在碗沿上，金灿灿的。
他拿起筷子，却先对着空气敬了一杯。敬那些黑夜里的坚持，敬那个没放弃的自己，也敬那个在废稿堆里，愿意为他停下脚步的编辑。
吃到一半，手机又响了，是苏晚发来的微信：“对了，书名你想好没？我们下周要定选题了。”
林砚看着窗外的晚霞，红得像燃起来的火。他低头，在对话框里敲下几个字：
“就蕉笔下有晴》吧。”
林砚盯着苏晚发来的微信，指尖悬在屏幕上，忽然觉得“笔下有晴”这几个字，藏着他前半生所有的渴盼。他回了句“就用这个书名，麻烦你了”，放下手机时，才发现掌心竟沁出了薄汗。
接下来的日子，像被按下了快进键。
苏晚隔三差五发来修改意见，到一个标点的用法，大到某段情节的逻辑梳理。林砚抱着笔记本泡在网吧，逐字逐句地打磨，有时为了改一个人物的对话，能对着屏幕枯坐一上午。网吧老板见他总来，干脆给他留了个靠窗的位置，还偶尔递上一瓶免费的矿泉水。
“伙子，你写的是啥故事啊？”老板擦着桌子，随口问了句。
林砚抬头笑了笑：“写的是一个普通人，想靠写字活下去的故事。”
老板愣了愣，随即拍了拍他的肩膀：“好！有奔头！”
奔头这两个字，像一颗糖，在林砚心里慢慢化开。
书稿定稿那，苏晚约他在出版社见面。那是一间不大的办公室，墙面上挂着几幅手写的书法，阳光透过百叶窗，在地板上投下斑驳的光影。苏晚把一本装订好的样书递给他，封面是素净的白色，印着“笔下有晴”五个烫金的字，下面缀着一行字：林砚 着。
林砚接过样书，指尖划过封面，喉咙忽然哽住了。
他翻开第一页，是他写的那句献词：“献给所有在角落里，默默开花的苔花。”再往后翻，是那些他在出租屋里、在网吧里，一字一句敲出来的文字，此刻正安安静静地躺在纸页上，带着墨香，带着温度。
“我们打算先印五千册，”苏晚的声音里带着笑意，“虽然不多，但这是一个开始。”
林砚点点头，不出话。他走到窗边，看着楼下穿梭的人群，忽然想起母亲的那句话：“我的儿能校”
离开出版社时，他怀里揣着样书，像揣着一团火。路过一家花店时，他停下脚步，买了一盆向阳花。花盆很便宜，花苗却精神得很，嫩绿的叶子朝着太阳的方向，舒展着。
他把向阳花放在出租屋的窗台上，浇零水。阳光落在花瓣上，亮得晃眼。
那晚上，他打开文档，敲下了新的故事开头。这一次，主角不再是那个在泥泞里挣扎的自己，而是一个捧着书，在阳光下笑得灿烂的少年。
窗外的风，带着夏末的凉意，吹得窗帘轻轻晃动。林砚看着屏幕上的光标，忽然觉得，那些熬过的夜，那些流过的泪，都成了墨色里最鲜亮的底色。
而他这株扎根在尘埃里的向阳花，终于要朝着太阳，慢慢绽放了。
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