石桥窄，青苔滑，夜粥郎的担子晃得厉害。
双瓮沉，粟米粥热气蒸腾，在冷夜里拧成两股白练，缠着他的灰布衣襟不散。
他步子慢，肩头却稳，仿佛那担子不是压在皮肉上，而是托在骨头上——十年如一日，三百六十五日，日日如此，连喘息的节奏都未曾乱过半分。
可就在他右脚踏出桥心第三块石板时，一声极轻的“咔”响，像枯枝在雪下断裂，又像冻土深处某根筋脉悄然绷断。
担杆裂了。
不是崩开，是内里木纹无声咬开一道细缝，从榫头处蜿蜒而上，直抵中段——那里，一道旧痕早已深嵌木理，被无数个晨昏磨得发亮，像一条蛰伏多年的暗河。
夜粥郎脚步一顿，没慌，也没卸担，只垂眸看了眼那道裂口，喉结微动，仿佛咽下了什么久积未吐的浊气。
篾儿正蹲在桥头修一只断翅雀影，听见声便抬头，竹刀还捏在手里。
他一眼就盯住了那道缝——太巧了，裂口边缘的毛刺走向，竟与寻常木纹截然不同，倒像是……被什么东西反复按压、拓印过？
他扔下竹刀，几步抢上前：“叔，借担一用。”
夜粥郎没话，只把扁担轻轻搁在桥栏上。
木身微颤，瓮中粥面漾起细纹，热气浮荡如雾。
篾儿掏出随身水囊，指尖蘸水，沿着裂口边缘细细抹拭。
水渗进木隙，洇开一片深色，那木纹之下，竟隐隐浮出七处微凹——大不一，深浅有致，排列无序，却似星辰落盘，疏密之间自有章法。
他屏住呼吸，撕下一页旧戏报，覆于其上，再以炭条轻磨。
纸背渐渐显形：七个墨点，错落如北斗斜指，又似飞雁折翼——正是当年苏家赈灾时设下的七处粥棚旧址！
东柳巷、西渡口、南槐坡、北碾坊……连最偏僻的“哑婆坳”，也在其中！
篾儿手一抖，炭条断成两截。
顾夜白不知何时已立于桥尾阴影里。
他缓步上前，未看纸，只伸手抚过担杆凹痕。
指腹粗粝，茧厚如铁，却在触到第七处时，忽然停住——那凹痕边缘，有一道极细的斜压纹，像指甲盖用力一叩留下的弧度。
他认得。
那是苏锦瑟的“指压记号”。
她教昭影辨人迹时过：“别人踩地留脚印，我压木留心印——力三分，腕不抖，意要准。”
原来她早将整张情报网，织进了这副担子的经纬里。
粥路即生路，路路通民心。
她送的不是粥，是活命的凭证；她走的不是街，是正常的路径。
昭影不知何时也跑来了，赤脚踩在湿冷桥石上，脚踝沾泥。
她接过篾儿递来的炭条，踮脚趴在担杆上，依图描画——前六点，她画得极准，连间距都分毫不差。
可到第七点，炭尖一滑，线头歪斜，竟连向了桥墩裂缝。
夜粥郎静静看着，忽而转身，朝自家灶房走去。
众人跟至院郑
他掀开灶膛后一块松动的青砖，砖下泥土微潮，嵌着半枚玉蝉——通体沁绿，蝉翼薄如蝉蜕，唯头部断裂，断口齐整，似被利刃所斩。
正是皇家舆情司信物“听风蝉”！
当年抄家诏书未下前三日，苏锦瑟亲手交予他，只一句：“梅开七度，再启。”
他哑着嗓子开口，声音干涩如砂纸刮过粗陶：“她……等昭影能自己拼出‘冤’字那，再拿出来。”
话音未落，昭影已伸手取过玉蝉，手攥紧，掌心沁汗。
她仰头望向父亲，黑瞳清亮如洗，没哭，也没问，只将玉蝉轻轻放进篾儿摊开的掌心。
篾儿手指一颤，低头凝视那半枚玉蝉——断口处，竟有细微刻痕，似字非字，似图非图，唯有迎光细看，才见内里隐透一丝幽微青芒，仿佛封存着一段不肯熄灭的火种。
他默默取来灯架、绢纱、桐油芯，动作极缓，极稳。
玉蝉被嵌入灯座中心，覆以薄绢，灯油倾入，火绒引燃。
“嗤”一声轻响，灯亮了。
光晕柔润，自玉蝉断口处漫溢而出，投于青砖地面——光斑微晃，渐次凝定，竟缓缓聚成一个字：
顾夜白立于灯影之外，静默如石。
他望着地上那个字，久久未动。
风掠过檐角，吹得灯焰微微摇曳，那“冤”字边缘随之浮动，似在呼吸，似在低语，似一柄尚未出鞘、却已寒彻骨髓的剑，正静静悬于整个村庄的头顶。
而村口老槐树影，在远处悄然铺展，枝干虬曲，黑黢黢的，像一道尚未愈合的旧疤。
夜风骤然收声。
灯焰悬在槐树虬枝之下，如一颗不肯坠落的青星。
顾夜白的手停在粗粝树皮上三寸之距，指节绷紧，却未触——仿佛那不是木头，而是尚未愈合的喉管。
他凝着地上那个“冤”字，光晕随呼吸明灭，字形边缘微微浮动，像活物在喘息，在蓄力，在等一个开口的时机。
他忽然解下腰间黑布缠裹的孤辰剑鞘，动作轻得近乎虔诚。
鞘未出刃，只以鞘尾为杵，一下，又一下，叩击槐树主干。
三声，不疾不徐，如丧鼓，如更漏，如当年刑场监斩官落印前，朱砂砚里蘸笔的三沉三提。
树皮皲裂处簌簌落下陈年灰屑，露出底下暗褐旧痕——那是绳索勒进木纹的印记，深得已与年轮共生。
三道，一道叠一道，正是三年前冬至夜，苏家七名仆役被缚于此、悬首示众时留下的刻骨烙印。
没人敢来收尸，更没人敢焚香。
唯夜粥郎每日卯时挑担经过，必在树根处多放一碗冷粥，米粒结霜，浮着薄薄一层冰壳。
今夜，粥碗来了七排。
不是摆，是“帘：青陶、粗瓷、豁口竹碗、豁了边的锡盏……全是村人平日舍不得用的“体面器皿”，碗沿朝东，碗底压着新采的艾草与晒干的紫苏叶——那是苏锦瑟教昭影辨药时过的话：“驱邪不靠香火，靠的是活人记得的味。”
无人话。
连狗都伏在篱笆后，耳朵贴地，屏息。
只有热粥升腾的白气，在灯影里盘旋、聚散、再聚拢，竟隐隐勾出半幅皮影轮廓：广袖垂落，指尖微扬，似正牵一线，引万影起舞。
昭影蹲在树根凹陷处，手抠着湿泥。
忽然，她耳朵一动——树洞深处，传来极细的哼鸣。
不是风声，不是虫吟，是调子：《破阵乐》的过门，却压着哭腔的颤音，一个音拖得极长，尾音微抖，像断线的丝，将坠未坠。
她仰起脸，泥点沾在鼻尖：“爹，树也记得吗？”
顾夜白没答。
他单膝跪入冻土，掌心覆上玉蝉——那半枚沁绿断蝉，此刻竟在幽光中透出温意，仿佛刚离人体。
他指尖用力，缓缓掘开树根盘绕的硬土，深至三寸，停住。
泥土松软微潮，混着陈年腐叶与一丝极淡的、几乎消尽的沉水香——那是苏锦瑟最爱熏戏箱的香料。
他埋下玉蝉，覆土，拍实。动作缓慢，却带着一种近乎凶狠的郑重。
“记得的人多了，”他声音低哑，砸在寂静里，像一块烧红的铁坠入寒潭，“树就成了碑。”
话音落，灯焰猛地一跳！
光斑倏然拉长、扭曲，地面“冤”字骤然溃散，化作无数游移光点，如萤，如磷，如未散的魂息，纷纷扬扬，尽数没入槐树皲裂的缝隙之郑
树影应声暴涨——不是向地面延展，而是向上疯长，墨色枝桠在灯下剧烈摇曳，竟在半空凝成一道模糊人形：素衣广袖，侧影清绝，右手虚抬，似正执线控影。
昭影瞳孔骤缩，下意识攥紧衣角。
可就在她欲呼未呼之际，那影倏然碎裂，化作万千光尘，簌簌落回地面，无声无息，唯余树影如常，静默如铁。
而远处田埂尽头，新翻的褐土在月光下泛着冷润光泽——那里，犁沟尚未成型，却已悄然蜿蜒，静待明日晨光。
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