周洋的运动鞋底带着暗红泥点，砸在红漆柱上时，我认出那是凝固的唾沫星子。
他摔在卦摊上的手机屏幕裂得像我上个月打碎的宋砚，碎缝里嵌着他和磊子的合照：两人在奶茶店前比剪刀手，灯箱支架上的凹痕，是被钢管砸过的印子。
照片里的磊子笑得露出牙，可现在，这颗牙却咬在了周洋的心上。
“磊子卷走我妈卖棺材本凑的二十万！”
他揪着我道袍前襟，指腹的茧子硌得生疼——那茧子边缘泛白像水泡过的麻绳，中间有个圆形烫痕，和奶茶封口机压头一般大。
“债主往门上泼红漆，我妈躲衣柜里念佛，连灯都不敢开。”
他后颈的青筋跳得像要裂开，我看见他衣领里露出的红绳，拴着半块奶茶店的旧招牌碎片，上面“洋”字的最后一笔，被磨得快要看不见了。
师父用香筷拨弄火盆里的龟甲，坎卦裂纹突然炸裂，火星烫在周洋手背上，他却浑然不觉。
“水陷也，”师父用香灰画井，“可井壁哪道坎不是人刨出来的？‘九二，坎有险，求得’（坎卦：像路上的坑、井里的水，看着是难，其实坑能积水、井能解渴——关键是你敢不敢往下挖，把难变成自己的路）。”
观前那口枯井的井壁上，战时弹孔生着青苔，我曾在里面捡到过半片弹壳——原来井不是生就有水，是得有人一镐一镐刨，哪怕刨出的是石头。
周洋瘫坐在地，掏出皱巴巴的欠条，纸角被口水洇得发皱：“初中就一起捡破烂，他‘等有钱就买台封口机’……”
他的声音哽咽了，“昨在奶茶店旧址转了三圈，看见他当初砸钢管的灯箱还在，突然想扛回来烧了。可摸到灯箱上自己刻的‘洋’字，又蹲在雨里哭了半。”
他摸着那“洋”字的刻痕，像在摸自己流血的伤口。
整理师父旧物时，我发现本战地日记，纸张边缘烧焦，某页写着：“1943年冬，医疗队的药被友军私藏，伤员冻死在断墙后。我用手术刀划开他的背包，发现里面全是给家饶信——原来‘坎’不是外人坑你，是你把谁当‘井壁’。”
我忽然懂了，周洋的坎，不是磊子卷走的钱，是他把磊子当成了能靠的井壁，却忘了井壁得自己砌。
半月后在夜市撞见他的“周记烤冷面”摊。
油锅滋滋响，他往面饼上打鸡蛋时，手腕淤青在路灯下泛青——那环状痕迹，和催债人手表表带一个形状。
“你师父坎卦像井，我现在每刨井壁，手都磨出茧了。”
他往我碗里多放勺珍珠，在铁板上蹦跳的样子，像极了他曾卖过的奶茶里的料。
他这话时，眼里有光，不像之前的死寂——原来刨井的过程，也是让光渗进来的过程。
他发明的“奶茶烤冷面”成了爆款，铁板上的珍珠蹦进油锅时，磊子的脸总在油花里晃。
某次城管突袭，他抱着烤肠机躲进锅炉房，煤渣堆里滚出个生锈的奶茶桶，桶身凹痕正是磊子当年砸钢管的位置，桶底沉着三颗焦黑的珍珠，像他躲在衣柜里听母亲念佛时，指缝间捏碎的佛珠。
他盯着那珍珠笑了，笑得有点涩：“以前总觉得这桶是坑，现在才知道，能装珍珠的，都是好桶。”
还清债务那，他开着二手货车送箱烤肠到观里。
驾驶室仪表盘摆着半盆艾草，叶片沾着晨露，裂缝里卡着半张被油浸透的欠条。
“我把坑当成了鱼塘，现在鱼都游进来了。”
他摸着龟甲裂纹笑，指腹蹭掉焦黑香灰，露出下面的铜绿——那是龟甲遇血氧化的痕迹。
砚池里的杏叶沉底时，总听见夜市油锅的滋滋声，混着烤肠焦香，像山后枯井渗出的泉水，滴落处正晕开一圈圈坎卦的水纹。
原来坎卦不是告诉你路平不平，是告诉你哪怕路是坑，也能把坑变成自己的道。
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