一朝擎雨盖无存，尚有傲霜枝恒挺。
席望荷尽硕果累，坐看菊败铁骨铮！
晨光初透时，霜降推开窗，看见了庭园的第一场雪。
雪下得谨慎，细如筛过的玉屑，斜斜地织着，把地织成一张素白的罗网。她倚在窗边看了许久，目光掠过那些失了擎盖的荷塘——夏日里田田如盖的荷叶，如今只剩下枯梗，一根根戳在冰水里，像谁遗落的笔，在雪白的宣纸上写着断章残句。枯梗是铁锈色的，裹了层透明的冰壳，阳光照过来时，折射出细碎的光，仿佛那些逝去的季节还在挣扎着发光。
“姑娘，添件衣裳。”毓敏的声音从身后传来，接着是一件絮了丝绵的斗篷落在肩上，“今儿可冷了，井沿的冰有半寸厚呢。”
霜降拢了拢斗篷，视线却未移开。她在看荷塘对岸那几株梅。枝干黝黑如墨，在素白背景上划出凌厉的线条，像书法家饱蘸浓墨后一气呵成的飞白。枝头已结着苞，米粒大，裹在冰晶里，透明中透出隐约的绿意——那是种倔强的绿，仿佛在：任你霜雪压顶，我自蓄势待发。
傲霜枝。她心里默念这三个字。
“林姑娘差人送来的帖子。”毓敏递过浅碧信笺，“在听雪阁设了雪宴，请姑娘务必赏光。”
霜降展开信笺，林悦的字迹清隽中带着力道：“初雪烹茶，围炉话旧，有故人归。”最后四字让她指尖微顿。故人？她望向庭园深处，雪幕中，听雪阁的轮廓隐约可见，檐角挂着的铜铃在风里零丁作响，像在催促什么。
梳妆时，她选了那支白玉梅花簪。簪子是夏至去年送的，他梅花半生香扑鼻，而她便是那经霜愈烈的香。铜镜里的女子眉眼淡淡，看不出情绪，只在簪子插入发髻的刹那，唇角微微牵动——那是个极细微的弧度，像冰面上乍现的裂痕，倏忽即逝。
踏出房门时，雪势渐大。不再是玉屑，而是真正的雪花，一片片有指甲盖大，旋转着落下，优雅得像在跳一场告别之舞。霜降撑起油纸伞，伞面上墨云疏绘的寒梅在雪中若隐若现，花瓣仿佛随时会飘落，融进这漫飞白里。
穿过月洞门，景致豁然开朗。这庭园原是前朝亲王的别业，占地不过十亩，却纳尽了四时风月。夏至租下它时：“这样好的园子，该有人赏。”于是他们这群人便常聚在此——春日踏青，夏日纳凉，秋日赏菊，冬日观雪。仿佛真能在这方寸之地，避开尘世喧嚣，做个自在闲人。
可此刻，霜降走在覆雪的石径上，听着靴底碾碎积雪的细微声响，忽然觉得园子空得很。那些夏日喧闹的蝉鸣、秋日簌簌的落叶，都沉寂在雪下了。只剩黑白二色，像一幅未完成的泼墨山水，留白处太多，反而让人心慌。
听雪阁的轮廓在雪幕中渐渐清晰。那是座临水的二层筑，飞檐翘角，窗棂上雕着缠枝莲纹。还未走近，便听见里头传来笑语声，隔着风雪，朦朦胧胧的，不真切，像从很远的地方飘来。
“可算来了！”晏婷最先看见她，提着海棠红的裙摆迎出来。这姑娘总是鲜艳的，在素白世界里格外扎眼，像雪地里开出的一株红梅，“我们都到了半个时辰，茶都煮过三巡了！”
阁内暖意扑面。中央铜胎珐琅大火盆烧得正旺，炭火噼啪作响，上头架着铁网，烤着栗子、芋头，香气混着松木炭的烟味，暖烘烘地裹住人。围坐的都是熟面孔：林悦正往香炉里添苏合香，韦斌和邢洲在窗边对弈，李娜偎在熏笼边打络子，墨云疏照例坐在角落，膝上放着那张从不离身的古筝。
还有一个人。
背对着门，站在西窗下看雪。身量修长，穿着石青色杭绸直裰，外罩玄狐氅衣，头发用竹簪简单绾着。霜降的脚步停在门槛处。
那人转过身来。
是夏至。瘦了些，下颌线条越发清晰，像被北地的风霜重新雕琢过。他看着她的目光有些恍惚，仿佛透过她在看别的什么——也许是去年的雪，也许是更久远的时光。然后那目光渐渐聚焦，眼睛里漾出笑意，很浅，却一直漫到眼底深处去。
“霜儿。”他唤她，声音有些沙哑，像很久没话了。
阁内忽然安静下来。炭火噼啪一声，炸开几点火星，在空中划出短暂的金线，旋即熄灭。
霜降听见自己的心跳，一下，又一下，沉重地敲在胸腔里。她该什么？质问他为何不告而别三月？还是像寻常故人那样，道一句“别来无恙”？话堵在喉咙口，像被这暖阁里的热气蒸软了，黏在那里，吐不出来。
“都站着做什么？”林悦适时打破沉默，“霜降，快进来暖暖，你斗篷上都积了雪。”
她这才挪动脚步，收了伞交给毓敏，在火盆边的空位坐下。位置恰好在夏至对面，一抬头就能看见他。他也在看她，目光落在她发间的梅花簪上，停留片刻，又移开，望向她身后的窗——那里，雪正簌簌地落在枯荷上。
“夏至是昨夜子时到的。”韦斌落下一枚黑子，状似随意地，“本想今晨去你那儿，偏巧遇上初雪，我便做主将人都邀来了——雪聚饮，人生乐事。”
邢洲哼笑：“你哪是邀人，分明是馋李婶酿了三年的梅花酒。”着从桌下抱出一只陶坛，拍开泥封。清冽的酒香混着梅花的冷香弥漫开来，瞬间压过了炭火气，像把整个冬的梅林都搬进了阁内。
酒过三巡，阁内的气氛才真正活络起来。
晏婷缠着夏至讲北地见闻，李娜和毓敏低声着针线花样，韦斌和邢洲的棋局到了紧要关头。墨云疏调流弦，开始弹《梅花三弄》。琴音清越，与阁外的落雪声应和着，竟分不出哪是琴，哪是雪——琴音里有雪的清冷，雪声里有琴的韵律。
霜降口抿着酒。酒是去年腊月采初绽绿萼梅酿的，埋在地下整一年，如今启封，正是时候。酒液滑过舌尖，先是梅的冷香，继而泛起蜜的甜，最后喉间留下一缕微苦的回味。她听着夏至的声音，不高不低，讲着北地的风雪、草原上孤独的牧人、盐湖如镜的倒影。
“最难忘的是在阴山脚下遇见的一位老匠人。”夏至转动着白瓷酒盏，盏中酒液晃出细的涟漪，“他在那里烧制一种特殊的陶器，用当地特有的紫泥，掺入经霜的草灰。烧出来的器物粗粝厚重，泛着铁锈色的光泽。他，这陶器要经三次霜冻、三次日晒，才能成型。”
“为何非要经霜冻？”晏婷问。
“老匠人，霜冻会让陶土产生细微的裂痕，再经日晒愈合，如此反复，器身便有了筋骨。”夏至望向窗外，“就像人，总要经历些寒暑，才能立得住。”
霜降忽然想起开篇那几句诗。她放下酒盏，起身走到东窗边。雪不知何时了，园中一片澄明。残荷的枯梗从雪中戳出来，东一支西一支，凌乱中自有章法。而远处的菊圃——那些曾经绚烂如晚霞的秋菊，如今都已萎败，只剩铁黑色的枝干倔强地挺立着，托着朵朵白雪，像托着某种沉默的誓言。
荷尽硕果累。她想起夏日荷塘里采过的莲蓬，那些饱满的莲子如今何在？有的入了药，有的熬了粥，有的也许被鸟儿啄去，落在不知名的泥土里，等待下一个春。而菊败铁骨铮——菊花的魂不在花瓣，而在枝干。花瓣娇嫩，经不起风霜；枝干却硬挺，能在雪中站成风景。
“在看什么？”夏至不知何时站到了她身边。
“看荷尽，看菊败。”霜降轻声，“看它们如何把一季的繁华，收束成一身筋骨。”
夏至顺着她的目光望去。良久，他：“我离京那日，路过坡心亭，看见你在亭中烹茶。那时夕阳正好，照得满坡秋水泛金，你坐在那片光里，像一尊宋瓷。我没敢惊动，远远看了片刻便走了。”
霜降心头一震。她竟不知他曾回来过，更不知他看见了她。那日她在亭中待到日暮，煮了整整三壶茶，喝到舌根发苦。茶是甘泽茶，水是山泉水，可喝到后来，只余满口涩意。原来所有的等待，都曾被人见证。
“为什么……”她只了一半。
“为什么没叫你？”夏至接了她的话，声音更低了，“我也不知道。或许是想把那个画面留着，完整地留着，不去打扰。就像画师看见好景，总要先远远看着，看够了，才敢落笔。”
阁内传来晏婷清脆的笑声，他们在行酒令了。窗边这一角却异常安静，静得能听见雪从梅枝滑落的簌簌声，像极轻的叹息。
“霜儿。”夏至忽然唤她，从袖中取出一只靛蓝布囊，“给你的。”
霜降伸出手，指尖触到粗麻纹理时微微一顿。那布囊颜色已被岁月洗淡，边角磨得起了细绒，每一处针脚却仍匀整妥帖。她垂眼解开系绳的动作很轻，像怕惊扰什么似的。囊中深褐的种子静静躺着，凑近时，一缕清冽的草木气息漫上来——冷而干净，恰似此刻窗外，雪刚离开梅枝刹那的气息。
“这是？”
“雪莲的种子。”夏至，“从山带回的。那位烧陶的老匠人给的，他这种子要在雪下埋三冬，才能发芽。我想着，或许可以种在庭园的背阴处。”
雪莲。霜降合拢手掌，种子硌着掌心，微微的痒。她想起《春燕无歇》里的句子——今朝冰凝莲遍野。原来有些呼应，早就在时光里埋下了伏笔。
“我会种下。”她，“等它们破雪而出。”
夏至笑了，这次笑得很深，眼尾漾起细纹，像水面的涟漪：“那时，我们再来赏花。就坐在这个窗边，煮一壶雪水，看雪莲开在残雪里。”
又饮了几巡，色渐暗。雪虽了，风却起了，穿过庭园时发出呜呜的声响，像远古的埙在吹奏离歌。墨云疏换了曲子，弹的是《阳关三叠》。弦音里满是离情，却又在转折处透出豁达——劝君更尽一杯酒，西出阳关无故人。可故人终究会重逢，在某个落雪的日子，在某个有火、有酒、有琴声的阁子里。
霜降微醺，靠在熏笼边，看火光在众人脸上跳跃。韦斌输了一局，正被邢洲罚酒；李娜的络子打了一半，歪在毓敏肩上睡着了，手里的红线还缠着手指；晏婷还在缠着林悦悄悄话，两个脑袋凑在一起，像并蒂的海棠。而夏至坐在她斜对面，正与墨云疏低声着什么，大概是琴曲的事，他的手指在膝上轻轻叩着节拍。
这一刻如此圆满，圆满得像一个易碎的琉璃盏。霜降忽然害怕起来——怕雪停，怕酒尽，怕人散，怕这暖融融的时光像掌心的雪，无论如何紧握，终究会化去，只剩一手冰凉的湿意。
像是感应到她的目光，夏至抬头看来。隔着氤氲的热气，他的眼睛异常明亮，里头映着火光，也映着她的倒影。他没有话，只是举起酒盏，向她微微致意。
霜降也举起自己的盏。两只白瓷盏在空中遥遥一碰，无声的，却比任何声响都清晰——那是瓷与瓷之间极轻的共鸣，像心弦被拨动了一下。
酒尽了，宴也该散了。
众人起身披氅衣、系斗篷，互相叮嘱着路滑心。霜降最后一个离开听雪阁，夏至在门外等她，手里提着一盏绢灯。
“我送你回去。”他得自然，仿佛这是经地义的事。
两人并肩走在覆雪的石径上。灯笼的光晕染开一圈暖黄，照着脚下的路，也照着飘飞的细雪。影子在雪地上拖得很长，时而交叠，时而分开，像在跳一支沉默的舞，舞步里全是未尽之言。
“这次回来，还走吗？”霜降问，声音轻得几乎被风雪吞没。
“开春后要去江南。”夏至，“有些茶叶生意要打理。不过……”他顿了顿，“不会去那么久了，最多两月。”
霜降“嗯”了一声。两月，六十日，一千四百四十个时辰。长不长，短不短，刚好够庭园的雪化尽，梅花开败，柳芽抽绿——刚好够一个季节转身离开，另一个季节姗姗而来。
途经梅树下时，夏至忽然停住脚步。他抬手拂开枝上积雪，凑近去看那些花苞。灯笼的光照在冰晶上，折射出细碎的光点，像把星星碾碎了洒在枝头。
“快开了。”他，呵出的白气在花苞周围晕开，“你看这苞，已透出红意，像女子颊上淡淡的胭脂。”
“等你从江南回来，正好赶上盛期。”霜降也伸手，指尖轻触花苞。冰凉的，坚硬的，可她知道里头藏着怎样的柔软与芬芳。
夏至转头看她：“那你替我看着它们，别让雪压折了枝。若是雪太大，就让毓敏来扫一扫。”
“好。”霜降应道，心里却想：哪用等雪大？我每日都会来看的，看它们如何一日日饱满，如何在某个月夜，忽然绽开第一瓣。
简短的对话后，又是沉默。但这沉默不尴尬，反而像一层柔软的茧，将他们裹在其中，隔绝了风雪，也隔绝了尘嚣。这茧是时光织就的，用的是记忆的丝，情感的线，一针一线，密密实实。
到了霜降住的院门口，两人站定。檐下的风灯在风中摇晃，光影也跟着晃动，将两饶面容映得忽明忽暗，像老旧皮影戏里的人物，一摇一晃，都是故事。
“进去吧，外头冷。”夏至。
霜降却不动。她看着阶前积雪——那雪已积了半尺厚，平整得像刚铺开的宣纸，等着谁去落墨。她忽然：“你还记得《坡心亭韵》的最后一句吗？”
“细雨润茶品浮生。”夏至吟道，声音在雪夜里格外清晰，“那日我站在山道上，看见的就是这样的画面——你在亭中，月在水中，风在吹，茶在罚细雨斜斜地飘着，像是谁在上筛茶末。那时我想，若能永远停在那刻，该多好。”
“可时光总是要走的。”霜降，低头看手中的雪莲种子，“就像秋日会尽，雪会落，荷会残，菊会败。坡心亭的秋月再好，也照不到庭园的雪夜。”
“但梅会开。”夏至接道，目光落在她发间的梅花簪上，“雪莲也会发芽。霜儿，万物有代谢，四时有轮回，这才是地常理。我们能做的，就是在该烹茶时烹茶，该赏雪时赏雪，该等花开时……静静等待。”
他得平淡，却字字落在她心上，像雪落在梅枝上，一层层积着，看似轻柔，实则有着改变形状的力量。霜降抬眼，正对上他的目光。雪落在他的肩头、发上，积了薄薄一层，他却不拂去，任由自己慢慢变成一个雪人——一个有着温热眼神的雪人。
“我该进去了。”她，手却还握着那袋雪莲种子，握得紧紧的，仿佛一松手，它们就会化在掌心里。
“等等。”夏至从怀中取出一卷东西，用油纸仔细裹着，油纸外还包着一层素绢，“这个，也给你。”
霜降再次伸手接住。素绢是微凉的，却似乎浸着他襟怀间淡淡的体温与松香。她慢慢地、极轻地解开绢布，仿佛展开的是一段缄默的时光。油纸之下，一幅水墨徐徐呈现：坡心亭的秋夜在纸上悄然蔓延。亭中素衣人侧影清瘦，正垂首烹茶；亭外秋水满坡，月影随着柔风在水面碎成粼粼的光。笔意极简，淡得像要化进水墨里，可那凝神煮茶的身影，却只需寥寥数笔，便将一种专注到了极致的神韵勾勒得穿透纸背——仿佛地间别无他物，唯有茶、火、水与寂静。霜降静静看着，心尖像被什么极轻地触了一下：那画中的侧影，依稀映出了某个她自己都未曾全然察觉的模样。
“路上画的。”夏至，声音里有种罕见的赧然，“有时候想你了，就画几笔。这是最满意的一幅，在太原客栈画的，那夜窗外也在下雨，听着雨声，忽然就想起了坡心亭的细雨。”
霜降的手指抚过画面。墨迹早已干透，触感平滑，可她还是觉得指尖发烫，仿佛触到了作画时那颗灼热的心。她忽然觉得眼眶发热，忙低下头，将画仔细卷好，重新裹上素绢。
“谢谢。”她，声音有些哑。
夏至似乎想什么，嘴唇动了动，最终只是抬手，轻轻拂去她发上的落雪。动作很轻，像怕惊扰了栖息在她发间的冬。
“去吧。”他。
霜降转身推门。门轴发出吱呀的声响，在雪夜里格外清晰，像一声悠长的叹息。她跨过门槛，又回头。夏至还站在原地，灯笼的光将他笼在一圈光晕里，雪在他周身飞舞，像无数银色的飞蛾扑向唯一的火源。那画面美得不真实，像一场很快就会醒的梦。
“夏至。”她唤他。
“嗯？”
“路上……保重。”
他笑了，笑容在雪光里显得格外温暖：“你也是。记得添衣，记得按时用饭，记得……等我回来。”
门合上了，将风雪关在外头，也将那个人关在了她的记忆里。霜降靠在门板上，听着他的脚步声渐行渐远——先是踩雪的咯吱声，渐渐轻了，渐渐远了，最终完全消失在风雪声中，仿佛从未出现过。
毓敏迎上来：“姑娘可算回来了，快暖暖手。”递过手炉，又帮她解下斗篷。
霜降抱着手炉，却感觉不到暖。她走到窗前，推开一条缝。雪又开始下了，这次是鹅毛大雪，纷纷扬扬，将庭园彻底覆成纯白。梅树的轮廓在雪幕中渐渐模糊，只剩一个倔强的剪影，像谁用焦墨在宣纸上狠狠的一笔。
她展开那幅画，就着烛光细看。画中的自己那么安然，仿佛世间风雨都与她无关。可作画的人知道吗？那个秋日的午后，她心中有多少波澜，多少未出口的话语，多少隐在茶香后的叹息——那些叹息太轻，轻得刚一出口，就被秋风吹散了。
或许知道，所以才画得这样淡。淡到极致，反而浓烈得让人心颤。
霜降将画收好，又取出那袋雪莲种子。她走到书案前，研墨铺纸。墨是上好的松烟墨，磨开来有淡淡的松香。她提笔，却迟迟未落。烛火跳跃着，将她的影子投在墙上，那影子晃动着，像有什么话要。
最终，她写下八个字：
**雪埋三冬，静候春声。**
墨迹在宣纸上洇开，像雪在融化。她放下笔，望向窗外。雪愈加大了，地间只剩这纯净的白，白得空洞，也白得充满可能——像一张未落笔的宣纸，等着时光去书写。
明，她要去园子最背阴的角落，找一个合适的地方，种下这些种子。要选土质疏松处，要挖三寸深的坑，要把种子一粒粒摆好，要覆上土，要轻轻压实，最后要插一支竹签做标记——这些都是夏至的，他在这些时，眼神专注得像在传授某种秘法。
然后等待。等三冬过去，等冰雪消融，等某一日，有嫩芽破土而出，向着空伸展它稚嫩而倔强的腰肢。那时，也许他会回来，也许不会。但雪莲总会开，在某个无人知晓的清晨，静静地，把一冬的等待，绽放成花。
而此刻，且让雪落吧。落在残荷上，落在菊枝上，落在梅苞上，落在每一寸等待的土地上。雪会覆盖一切痕迹——夏至的脚印，她的目光，那些未出口的话，那些欲言又止的瞬间。但有些东西是雪覆盖不聊，比如傲霜枝的倔强，比如铁骨铮的菊梗，比如深埋地下的种子，比如……人心深处那些经霜愈烈的念想。
庭园雪，正是初候。
风起了，穿过庭园，摇动梅枝，雪簌簌落下。那声音极轻，极细，像时光的脚步声，一步一步，走向不可知的深处。霜降吹灭烛火，坐在黑暗里，听了一夜的雪声。
快亮时，雪停了。
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