腊月初澳雪，下得比往年稠。月砚坊的木门被冻得发紧，沈砚推了三次才推开，冷风裹着雪沫子灌进来，扑在廊下晾着的布料上，簌簌落了层白。阿月正蹲在灶台前翻找去年的旧棉絮，听见门响，回头时鼻尖沾着点灰，像只刚从灶膛里探出头的松鼠。
“找着了吗？”沈砚跺掉靴底的雪，把手里的油纸包往桌上一放，里面是刚从镇上估衣铺淘来的旧绸缎，“王裁缝这几匹‘佛赤’和‘月白’做袄面正好，比新布软和。”
阿月直起身，拍了拍沾着棉絮的围裙，眼睛亮得像落了雪的星：“在柜角呢，去年没舍得用的新疆棉，絮棉袄最暖。”她指着墙角堆着的旧布捆，“你看这些‘蟹壳青’的边角料，拼起来做件袄给石头，他总上学冻得缩脖子。”
沈砚解开油纸包，佛赤色的绸缎在雪光里泛着温润的光，像陈年的石榴酒。他忽然笑了：“还记得刚成亲那年，你用染坏的‘茄皮紫’给我拼了件坎肩，街坊都像戏台上的生。”
“那不是没掌握好染液的浓度嘛。”阿月脸颊发烫，转身去翻针线笸箩，里面的顶针还沾着去年的浆糊，“不过那坎肩倒是耐穿，你穿了三个冬都没起球。”
正着，院门外传来“呼哧呼哧”的喘气声，石头顶着满头雪冲进来，手里攥着半串冻红的山楂：“阿月姐姐，俺娘让俺送些山楂来，泡在染缸里能固色。”他把山楂往石桌上一放，眼睛立刻黏在那匹佛赤绸缎上，“哇，这颜色像俺娘腌的糖蒜！”
阿月被逗笑了，抽了块干净的布给孩子擦脸：“这是做年袄的料子，等做好了，给你娘也捎件坎肩。”她拿起剪刀，沿着绸缎的纹路裁出个袄的前襟，“你看这针脚，得顺着布纹走，不然穿两次就起皱。”
沈砚蹲在旁边劈柴，斧头起落间，木柴裂开的纹路像极了染液在布上晕开的样子。他忽然停下：“去年剩的‘松花黄’还有吗？给石头做个袄里子，衬得脸色亮。”
“在西厢房的樟木箱里，”阿月低头缝着扣眼，线轴在指间转得飞快，“你去取时当心些，箱子角的铜锁有点锈，别刮了手。”
沈砚去了没一会儿，抱着个樟木箱回来，箱子上的铜锁果然锈得厉害，他袖子擦了擦锁孔，忽然从怀里摸出串钥匙：“前几日去镇上配的，顺便给你那只装绣线的匣子也配了把。”
阿月抬头时，正好看见他弯腰开锁，脖颈处的棉衣领口沾着片雪，像朵没来得及化的梅花。樟木箱打开的瞬间，一股混合着樟脑和草木的香气漫出来，里面整整齐齐叠着各色布料，最上面的“松花黄”泛着柔和的光，像初春刚抽条的柳芽。
“够做两件里子了。”沈砚把布料取出来，忽然发现箱底压着本蓝布封皮的册子，封面上用朱砂画着朵简单的栀子花——是阿月的笔迹。他抽出来翻开，里面密密麻麻记着染布的方子：“腊月染‘佛赤’，需加三钱苏木、半两明矾，水温要似手温；正月调‘月白’，得用雪水浸布三日，晒时要避开正午的日头……”
“别乱翻！”阿月抢过册子，脸颊红得像佛赤绸缎，“都是些没成样的笔记。”
沈砚却看得认真，指着其中一页笑道：“这‘烟雨灰’的方子后面画的螃蟹，是骂我那踩翻了染缸吧？”
那页纸上果然画着只歪歪扭扭的螃蟹，钳子正夹着块布料，旁边写着“某笨蛋”三个字。阿月嗔怪地拍了他一下，手里的针线却歪了，在袄面上戳出个洞。
“我来补。”沈砚拿过针线，指尖虽大，穿针时却很稳，他把线在舌尖抿湿，轻轻穿过针孔，然后贴着洞的边缘，用细密的针脚补了朵的雪花，“这样就看不出来了。”
石头趴在桌边看呆了，忽然指着窗外：“下雪了！下大了！”
果然，刚才还飘着的雪沫子，此刻变成了鹅毛大雪，簌簌地往布料上落。沈砚赶紧起身去收廊下的料子，阿月抱着针线笸箩跟出来，两人手忙脚乱地把“蟹壳青”“松花黄”往屋里抱，雪落在阿月的发间，转眼就化成了水，沈砚伸手替她拂去，指尖碰到她的耳垂，像触到块温玉。
“别冻着。”他低声，把自己的围巾解下来，绕在她颈间，围巾上还带着他的体温，混着淡淡的墨香。
阿月把围巾紧了紧，忽然想起什么，拉着沈砚往厨房跑：“差点忘了！腌的腊八蒜该捞出来了！”
厨房的缸里，蒜瓣果然已经染成了翡翠色，透着股酸香。阿月捞出几瓣，用线串起来挂在灶边，“等晾干了，缝在袄角当香料，驱虫还吉利。”
沈砚看着她忙碌的背影，忽然从怀里掏出支新做的木簪，簪头雕着朵的梅花，是用院里那棵老梅树的枯枝刻的。他轻轻把簪子插在她的发髻上：“赶在年关前做好的，配你的新袄。”
阿月摸了摸簪头，梅花的纹路磨得很光滑，显然刻了很久。她转身时，灶台上的火光映着她的脸，佛赤绸缎的袄面搭在臂弯里，像团跳动的火焰。
雪越下越大，院门外的脚印很快被填满，廊下的灯笼被风吹得轻轻晃，光影在布料上流动，像淌着一河碎金。石头已经趴在桌上睡着了，嘴角还沾着点山楂的红。阿月把他抱到里屋的炕上，盖上自己刚缝好的“松花黄”被，然后回到厨房，看见沈砚正往灶膛里添柴，火光把他的影子投在墙上，和那些挂着的布料影子交叠在一起，像幅温厚的画。
“剩下的料子，给院里的老槐树也做件‘衣裳’吧。”阿月靠在门框上，看着窗外的雪，“用那些拼不成袄的边角料，缝个大布套，再挂些山楂串，鸟儿冬有得吃，树也能暖和点。”
沈砚往灶里添了根粗柴，火星“噼啪”炸开：“好啊，再把去年没吃完的米撒在布套里，不定开春能引来燕子。”他顿了顿，看着她鬓角的梅花簪，“等年三十那，咱们就穿着新袄，在槐树下挂灯笼，石头要放窜猴呢。”
阿月笑着点头，手里的针线穿过布面，把佛赤的袄面和松花黄的里子缝在一起，线脚像串细密的星子。雪还在下，染坊里的草木香、厨房里的蒜香、还有沈砚身上的墨香，混在一处，酿成了年关的暖。那些旧布料在她手里渐渐有了形状，那些碎线头被心地收进布包，等着开春时给雏鸟做窝。
沈砚忽然想起什么，从樟木箱里翻出块“霁蓝”的料子，裁成方巾的样子，用朱砂在角上画了个的“安”字。“给你擦手用，”他把方巾递过去，指尖有点抖，“染坊的水凉，别总用冻红的手攥剪刀。”
阿月接过方巾，触到上面未干的朱砂，像触到团的火。她低头继续缝袄，针脚穿过绸缎时，忽然觉得，所谓年关，不过是有人陪着你，把旧料子缝成新衣裳，把冷风雪挡在门外，把细碎的暖，一针一线，织进日子深处。
雪落在院角的染缸里，悄无声息，却把缸里的月影，晕成了片温柔的白。
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