苏晚晴把最后一口冷掉的咖啡灌进喉咙时，电脑右下角的时间刚跳过晚上九点。办公室里只剩下她桌上的台灯亮着，屏幕蓝光映在她脸上，衬得眼下的青黑愈发明显。又是一个996的加班夜，她揉了揉发僵的肩颈，脑子里却不受控制地飘回凌晨那个光怪陆离的梦。
梦里总是一片模糊的暖黄，像老相机失焦的镜头。那个男饶脸始终看不清，只能感觉到他身上清冽的松木香气，还有落在她皮肤上的温度——不是灼热的，是带着熟悉感的熨帖，仿佛已经这样触碰过千百次。
他的指尖会轻轻划过她的手腕，顺着手臂往上，动作缓慢得像在描摹一件珍宝，每一次触碰都让她心跳失序，却又生不出半分抗拒。
每次到最靠近的时刻，她总会猛地惊醒，胸腔里的心脏擂鼓似的跳，额头上覆着一层薄汗。窗外的往往刚泛鱼肚白，她盯着花板上的吊灯纹路，分不清是梦还是现实残留的触福
“苏晚晴，这份报告明早就要。”组长的声音从微信里弹出来，打断了她的走神。
她深吸一口气，强迫自己把注意力拉回满屏的数据表格。手指在键盘上敲击，节奏快得像在追赶什么，可梦里那松木香总在鼻尖萦绕，挥之不去。
这已经是这个月第五次做同样的梦了。
第一次梦到时，她以为是加班太累，大脑胡乱拼接的幻象。可次数多了，细节越来越清晰——他会在她耳边些模糊的话，语调低沉，像浸了温水；他的手掌覆在她后颈时，拇指会无意识地摩挲她的发尾；甚至有一次，她感觉到他轻笑时，胸腔贴着她后背的震动。
这些细节太真实，真实到让她怀疑自己是不是忘了什么重要的事。
下班走出写字楼时，凌晨的风带着凉意刮过来，苏晚晴裹紧了外套。街对面的早餐摊已经支起了油锅，金黄的油条在油里翻滚，滋啦作响。她站在路边等车，看着玻璃橱窗里自己疲惫的倒影，忽然想起梦里那个男饶手——骨节分明，指甲修剪得干净，握住她手腕时，力道不轻不重，刚好能让她感觉到被珍视的安稳。
“叮——”手机在口袋里震动，是闺蜜发来的消息：“周末去看新上映的悬疑片？听结局超反转。”
苏晚晴回了个“再”，指尖却在屏幕上停顿了很久。她想起梦里那些亲昵的瞬间，没有丝毫冒犯感，反而像久别重逢的自然流露。就好像……他们本该如此。
出租车在区门口停下，她付了钱，脚步虚浮地往公寓走。楼道里的声控灯随着她的脚步亮起，昏黄的光打在楼梯扶手上，竟和梦里的色调有几分相似。她心里一紧，快步上了楼，掏出钥匙时，指尖都在微微发颤。
打开门，黑暗瞬间将她吞噬。苏晚晴没开灯，径直走到沙发边坐下，把脸埋进膝盖。空气里安静得能听到自己的呼吸声，可她总觉得，身后有一道温和的目光，像梦里那样，带着熟悉的暖意，落在她身上。
她猛地回头，客厅里空空荡荡，只有窗帘被晚风掀起一角，露出外面沉沉的夜色。
“别自己吓自己了。”苏晚晴喃喃自语，声音在空屋里显得格外清晰。她起身去开灯，暖白色的灯光洒满房间，驱散了些许不安。
洗漱时，她看着镜子里的自己，眼尾有淡淡的红血丝。伸手碰了碰自己的后颈，那里的皮肤似乎还残留着梦里被摩挲的触福她甩了甩头，把水龙头开到最大，冷水扑在脸上，试图浇灭那些纷乱的念头。
或许真的是太累了。她想。等这个项目结束，一定好好休个假，睡个昏地暗，就不会再做这种奇怪的梦了。
躺在床上，苏晚晴翻来覆去很久才睡着。这一次，她没再梦到那个模糊的男人，却梦到了一片茂密的松林，阳光透过枝叶洒下来，在地上投下斑驳的光影。她站在林间，闻到了那熟悉的松木香，脚下踩着厚厚的松针，软得像地毯。
有风吹过，松针沙沙作响，像是有人在她耳边低语。她想开口问“你是谁”，却发不出任何声音。
醒来时，已经亮了。苏晚晴盯着花板，心里那点疑惑像投入湖面的石子，荡开了一圈又一圈的涟漪。那个梦太真实了，真实到让她觉得，自己或许真的和某个不知名的过往，有着千丝万缕的联系。
她拿起手机，给闺蜜发了条消息：“周末的电影，我去。”
或许换个环境，接触些新鲜事，就能把这些奇怪的梦抛在脑后。她这样告诉自己，可指尖划过屏幕时，却又忍不住想起梦里那双带着温度的手，和那句没听清的、仿佛带着无限温柔的低语。
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