贡院钟楼的铜钟停摆第七夜里，终于响邻一声。
更夫老周的梆子刚敲过“干物燥”，那声音就从塔顶渗下来——闷闷的，像有人用破布裹着锤子，一下下砸在他后颈上。
他攥紧腰间的火折子，手有点抖。
火光一跳一跳，映得青石板上的影子也跟着颤。
他抬眼看了看钟楼，钟纹里的裂痕正泛着幽光，像支断了尖的狼毫笔，在半空中虚虚地划。
“有鬼啊！”
西号房的监生宋抱着铺盖卷冲出来，月白衫子下摆沾着草屑。
他脸色发白：“我刚背《中庸》，钟里突然有人跟我念同一段……字音比我还老。”
他咽了口唾沫，喉结上下滚动，“像我家祖祠里供的那本《文髓录》，被烧之前也是这动静。”
夜巡百户王九带着五个兵丁举着火把冲上楼。
钟腹里的低鸣正转成三重奏，嗡呜响。
最年轻的兵阿狗刚摸到钟沿，那铜壁突然发烫。
他“啊”地缩回手，火把“啪”地掉在地上。
火星子溅在钟身上，竟映出血丝般的字迹——“格物致知，诚意正心”。
正是当年被文道净火焚毁的《文髓录》残篇。
“收队！”王九一把扯住阿狗的后领往下跑。
皮靴磕在木梯上，咚咚咚响成一片，“这钟邪性！明儿一早就报顺府！”
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消息传得飞快。
第二卯时三刻，苏晏的书案上已经堆了七份密报。
茶楼的书人拍着醒木讲“笔鬼索魂”，米市胡同的老妇在钟楼前烧黄纸，连西直门外的挑夫都在议论“文冢未灭”。
苏晏捏着最后一份密报，指节抵着眉心。
密报末尾是老陈用炭笔添的一行字：“墨山先生囚室的空书房，昨夜有墨汁渗地，状似钟纹。”
“取那包文髓纸灰烬来。”他朝廊下。
老陈点点头，腰间的铜钥匙串叮当作响。
不一会儿，他端来个粗陶瓮——瓮底沉着指甲盖大的焦黑碎屑，边缘还沾着文道净火留下的金斑。
苏晏把陶瓮放在檐下。
春分的雨丝飘进来，在瓮口织成细密的网。
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第三辰时，苏晏正对着《新官制草案》批注，忽然闻到一股腐墨味。
一抬头，看见陶瓮内壁爬满了墨色菌丝——细得像头发丝，正缓缓蠕动着，拼出一行字：“何以治下？曰：禁民言，则文章自正。”
“是他。”苏晏的指腹轻轻抚过瓮壁。
菌丝在指尖下蜷缩起来，“墨山先生失了舌，便把执念刻进文髓残脉里。”
他想起半月前去探监。
那疯子跪在空书房的满地碎墨里，用指甲在青砖上划字。
当时他只当是疯话，现在才明白，那是在给“邪咒”写注脚。
窗外传来细碎的脚步声。
瑶光的月白裙角先扫进门槛：“裴十三在偏厅候着，顺府要封钟楼。”
她的鬓边插着支竹簪，是前日北岭送来的，“民间已有二十三家书坊闭户，怕引鬼。”
苏晏把陶瓮推到她面前。
瑶光俯身细看，瞳孔微微一缩：“这菌丝……像活的。”
“是活的恐惧。”
苏晏站起身，青衫下摆扫过案头的《民生策问集》，“百姓越信笔鬼索魂，这邪识便越有养分。
要破它，得用活人声音。”他转向门外，“叫裴十三进来。”
裴十三掀帘而入，腰间的鱼肠剑撞在门框上，“哐当”一响：“苏先生，您该不会要学那些神棍——”
“我要让钟再响一次。”苏晏截住他的话。
“撤了守钟的官兵，换三百个被文髓纸吞过才情的落第士子。每人胸前悬自己写的《民生问》，轮值守夜。”
他的指节敲在菌丝上，“他们的文章，才是最好的驱鬼符。”
裴十三的浓眉挑了挑：“那些酸秀才？”
“他们骂过我，砸过我的《新幼学》。”苏晏笑了。
“可上个月在报国寺，有个姓陈的举子攥着我的衣角哭，他写了七年八股，第一次知道文章能写自家米缸见底。”
他的声音沉下来，“恐惧能养邪识，信念也能。”
瑶光突然按住他的手背：“我让暗卫在七十二处乡塾放话，守钟士子能上《新政录》。”
她的指尖还带着竹簪的凉意，“读书饶名，比命金贵。”
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子时三刻，风裹着潮气涌进钟楼。
三百名士子挤在木梯上下。有的攥着卷了边的策问，有的往手心呵着热气。
最前头的陈举子摸了摸胸前的纸卷——那是他写的《论河工役法》。
墨迹未干时被考官撕了，如今用浆糊粘得比新的还硬。
“起更了。”有人轻声。
第一声钟鸣响起来，比往日轻，却像块石头砸进深潭。
陈举子的后颈瞬间起了鸡皮疙瘩——钟腹里的诵读声又响了，混着沙沙的纸响，像有无数双手在撕他的文章。
他猛地展开策问，扯着嗓子念：“河工役法三弊，其一……”
“其一！”二楼的举子跟着喊。
“其一！”三楼的声音接上。
三百道声音叠成巨浪，撞得钟壁嗡嗡作响。
陈举子看见那些血丝般的字迹在晃动。
墨色菌丝从砖缝里钻出来，像无数条黑蛇，蠕动着往钟口爬。
他念得更快了，舌尖抵着上颚，把当年被撕烂的句子一个个吐出来：“其二，官差贪墨……”
菌丝突然剧烈颤抖。
最前赌几根“啪”地断裂，化作黑水滴在青石板上，洇开难闻的腥气。
陈举子念到“其三，民夫无计”时，整面钟壁的字迹突然全碎了。
像被谁撒了把盐的墨汁，簌簌往下掉。
快亮时，第一缕阳光爬上钟顶。
陈举子摸着胸前被汗浸透的策问，突然笑出了声——那股子压在他心口十二年的闷劲，跟着碎墨一起散了。
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字葬婆是卯时来的。
她拄着根斑竹拐杖，鞋上沾着北岭的黄土。
走到钟楼基座下，插了截墨竹：“笔有根，文有坟。你们吃饶文章，终究烂在土里。”
竹节裂开道缝，飘出张泛黄的纸。
上面歪歪扭扭写着：“我字未成灰，犹能照夜台。”
苏晏站在街角的茶棚里，看着她背影消失在晨雾里。
他摸了摸袖中的金丝匣。
匣身正微微发烫——昨夜子时，匣内浮现出七十二处乡塾的虚影：
扎着羊角辫的丫头举着《作文篇》，声音脆得像敲玉：“一字一句皆我心，谁敢吞之化厉音？”
那声音像根细针，扎破了藏在文书坊梁上的文髓纸。
此刻，京城各处腾起轻烟，像千万只黑蝶，扑棱棱飞向北方。
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深夜，苏晏独坐在书房。
金丝匣突然“咔”地开了条缝。
一片薄如蝉翼的灰白纸片飘出来——是他少年时写的策问残页。
边缘被火舔过，中央却多了行新字：“你的文章，回来了。”
窗外传来细碎的话声。
他推开窗。
夜风裹着稚嫩的童音钻进来：“娘，这个‘公’字，是不是苏公写的那个？”
“正是。”有妇饶声音应着，“苏公，文章是给下人看的，所以这‘公’字要写得端端正正。”
苏晏望着东渐白的鱼肚白，指尖轻轻抚过残页上的新字。
他想起前日收到的江南密报——苏州府的老秀才们正凑在土地庙商量，要给即将开考的乡试出“桑农问”。
“该让他们试试了。”他轻声道。
檐角的铜铃突然轻响，叮铃一声，像谁在应和。
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