檐角的铜铃响声还没散尽，三后的清晨，一匹快马就撞开了通政司的朱漆大门。
“江南六县急报！”驿卒的喉咙带着血锈味，怀里的竹筒还湿漉漉地沾着露水。
“吴县、昆山、太仓……考生一提笔，笔就自己动了！”
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苏晏正在东直门外的寒门学堂，清点新到的《农桑要术》刻本。
竹篾书箱上的封条还没拆完。
瑶光公主的暗卫递来塘报时，他的指尖刚蹭到书页上未干的墨香——
这是昨才从金陵刻坊加急送来的，纸页间还夹着半片桂叶，带着江南的秋意。
“妖笔惑众？”他扫过塘报末尾的朱批，嘴角扯出极淡的笑。
案头那盏青釉灯突然“噼啪”爆了个灯花。
火星子溅在“邪灵附笔”四个字上，差点把纸烧出个洞。
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内阁的折子来得比想象中快。
未时三刻，司礼监的黄门捧着一叠奏疏，跌跌撞撞冲进苏晏暂居的演武厅。
最上面那份的宣纸被指甲抠出了皱褶：“刘阁老，苏大人废科举旧制，坏文道根本，这是谴！”
苏晏捏着那折角，指腹摩挲过刘珝的官印——那方“经筵讲官”的玉章，去年还盖在他呈给皇帝的《均田策》上。
他想起前日在御书房，皇帝握着他新制的铜活字，指节抵着“民”字模：“若真能让下人都有笔话……”
“去把哭砚童叫来。”
他对随从道，“再取三斤松烟墨，要去年徽州贡的，掺了犀角粉的那种。”
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哭砚童来的时候，袖口还沾着学堂孩子们的墨迹。
他从前总穿洗得发白的青衫，如今换了月白襕衫，领口却仍留着块墨渍——
是昨教蒙童写“人”字时，被丫头的毛笔甩上的。
“苏公要我去江南？”
少年的声音发颤，手指无意识地抠着腰间的墨囊。
那是他当磨墨童子时攒下的，如今装着苏晏新制的“破邪墨”。
苏晏将松烟墨塞进他怀里。
墨块沉得压手。
哭砚童触到墨身刻着的“真”字，突然想起十二岁那年——
他跪在文冢会的院子里磨墨，那些被权贵撕毁的试卷就埋在槐树下。墨汁渗进土里，养出一片黑蘑菇。
“笔若有灵，必畏真墨。”苏晏的声音像浸了寒潭的水。
“你去吴县，夜里在私塾等。”
他顿了顿，又补了句，“记得带那方老坑端砚，当年你替我磨《河防策》用的。”
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哭砚童走的第三，吴县的密报就到了。
“夜宿东皋私塾，子时三刻，案上旧笔自起。”
密报是用隐墨写的。
苏晏对着烛火一照，字迹渐渐显出来，“笔书‘张姓，万历十七年举人’，言试卷被换，终身不得仕。
松烟墨滴笔锋，墨迹转赤——确系文髓纸污染。”
他捏着密报的手紧了紧。
文髓纸是当年文冢会的邪术，用考生血墨浸泡纸浆，吸尽文章精魄。
他曾在金丝匣里见过残卷，纸纹里还凝着暗红的血珠，像被吃掉的文字在哭。
“备马。”他对守在门外的老陈道，“去吴县。”
老陈的哑嗓发出含混的应和。这个林家旧部如今总带着块磨刀石，是要替苏晏磨快新制的“公议刀”。
可苏晏知道，那石头上还留着当年林府被抄时，老陈藏在靴底的半枚玉牌的划痕。
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吴县的考场被封了。
朱漆大门上贴着县令的告示，墨迹还没干透，“妖异”二字的最后一捺还在往下淌。
苏晏掀开车帘时，正看见几个考生蹲在墙根抹眼泪。
怀里还抱着没写完的卷子，纸角被撕得像狗啃过。
“苏大人！”人群里突然有人喊。
是抄骨生——那个手肘长着纸茧的落第士子。
他从前总缩着肩，像棵被压弯的稻穗，如今却直起了腰。
纸茧处的布巾渗着血：“他们笔是鬼附的，可我知道……”
苏晏没接话，跟着他走进文庙。
殿里供着新立的牌位，不是孔子，是历代落第士子的名讳——这是新政后民间自发立的“文魂祠”。
烛火在牌位间摇晃。
苏晏看见供桌上的毛笔突然颤了颤，笔尖在虚空里划动，像有人在看不见的纸上写字。
“我姓张，万历十七年举人……”
哭砚童的声音从殿后传来。他捧着那方端砚，砚里的墨汁泛着幽蓝的光。
笔锋蘸了墨，字迹便显在青石板上：“我不是鬼，只是不肯闭嘴。”
抄骨生突然跪了下来。
他撕开手肘的布巾，溃烂的皮肤下露出半张泛黄的纸——是《盐政疏》的残页，边缘还留着当年被撕的锯齿状痕迹。
“这是我二十年前写的。”他的声音在抖，“被张侍郎家的公子偷了去，换了他的名字中了进士。”
苏晏摸出火折子，点燃了供桌上的火盆。
抄骨生的纸茧被投进去时，腾起一股焦糊味，混着墨香。
空中的笔影突然多了起来。
百来支毛笔在殿里乱飞，笔锋所过之处，墙壁、梁柱、地砖上全是墨迹，像下了场墨雨。
“民有所问，必有答。”
不知是谁先念出了声。
考生们跟着念，围观的百姓跟着念，连那个贴告示的县令都张着嘴，忘了骂“妖异”。
老陈站在门口，手里攥着块新刻的石匾。“字归其所”四个大字被他磨得发亮。
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当夜，苏晏在驿站打开金丝匣。
匣内的地图上，七十二个红点在闪烁，像落在纸面上的星子。
他伸手摸了摸吴县的位置，指尖触到匣底的震动——是那些自动的笔在纸下写字，一笔一画，都是被吃掉的文章在回家。
“不是鬼附笔。”他对着虚空，声音轻得像叹息，“是民忆文。”
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第二，《文枢令》的黄榜贴满了吴县的街巷。
老陈把“字归其所”的石匾立在新建的乡文馆门前时，檐下一支秃笔突然轻轻一跳，
落在石匾旁的泥地上，歪歪扭扭地画晾横线——像极了一个孩子第一次握紧笔时，在地上画的“一”字。
清明的脚步近了。
京师的榆钱刚冒出新芽，司礼监的黄门就捧着御笔朱批的折子冲进演武厅：“陛下准了！首届‘民议科考’……”
苏晏望着窗外渐浓的春景，袖中的金丝匣又开始发烫。
他知道，等北岭的雪化了，会有更多的笔自己动起来——不是被鬼附，是被心推。
那些被埋在土里的文章，终于要自己爬出来，站在太阳底下了。
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