这三日，京城像口被文火慢炖的锅。
表面静得可怕，街头巷尾的议论声压得极低，仿佛稍高一点，就会招来无形的刀子。
可锅底的热浪，早翻涌得要破锅而出。
槐下先生布的罗地网，不是为了护苏晏，是为了给皇城看——他们敢想，更敢做，还能扛住后果。
影谳堂的暗卫，像鬼魅似的贴在街巷阴影里。
他们眼神冰冷，双手按在腰间的刀柄上，盯着每一个靠近贡院和共治钱所的人。
但凡身上带鸾纹墨锭或相关饰物的，都被“礼貌”地架走，离得远远的。
这道命令看着多余，实则是精准筛选——把恋着旧秩序的既得利益者，和盼着变革的民众，用一道五百步的无形界线，彻底隔开。
城市另一头，血契娘的“百人抄经会”，是另一番景象。
上百名略通文墨的平民，有挑担子的贩夫、穿补丁衣裳的落魄书生、甚至还有梳着发髻的妇人，挤在几个秘密据点里。
他们面前没有经文，只有成堆的空白宣纸，和磨得尖尖的炭笔。
“苏大人落笔那一刻，咱们就抄！”
血契娘拍着桌子，声音洪亮，“一字不落，越快越好，然后传出去！”
她的意图明明白白：这次要播的思想，得靠实打实的人心和笔墨，不能靠那些能篡改的奇术。
这不是传消息，是场仪式——宣告知识的权力，该还给老百姓了。
这三日，苏晏几乎没合眼。
书房的烛火，夜夜燃到明。
回魂帖送来的《亡音集》，薄薄一册，他却翻得极慢，指尖抚过纸页，像在触摸那些跨越二十年的灵魂。
三百七十二篇被阉割的文章，每句核心遗言，都带着泣血的控诉。
当看到“法不立于民目之前，则为盗；政不行于众议之中，则为劫”时，苏晏的指尖猛地顿住，心脏像被一只手攥紧。
父亲林啸的声音，仿佛就在耳边回响。
这不是遗言，是埋在他心里二十年的火种。
今日，终于等来燎原的东风。
他盯着那行字，眼眶泛红，却没掉泪。提起笔，在旁边重重写下六个字：“此即终章起点。”
这是对自己的承诺，对亡父的承诺，也是对下所有被噤声者的承诺。
熔心匠送来“真言印”时，刚蒙蒙亮。
那方青铜印章入手温润，细看，原有的“程”氏纹路里，藏着九根细如发丝的共鸣铜线。
“这是从二十年前战死将士的铠甲上拆的，”
熔心匠的手微微颤抖，声音沙哑，“浸过血，带着守护家国的执念。”
他按住苏晏的手，把印章按在纸上：“盖下去，不是施法术，是敲醒饶认知。像晨钟，能碎了《帝阙赋》几十年的催眠。”
熔心匠看着他，眼神坚定：“若下文章皆假，至少这一刻，得有个真的。”
午时一到，共治钱所前的广场，挤得水泄不通。
万人空巷，连墙角都爬满了人，踮着脚，伸长脖子往高台上望，脖子酸了也不肯低。
高台之上，苏晏穿一身青衫，身姿挺拔如松。
身后，巨幅空白宣纸被风吹得猎猎作响，像一面等着被赋予灵魂的战旗。
没有多余的话。
苏晏当众取过一方砚台，哭砚童捧着个的瓷瓶，心翼翼地把清亮的液体倒进去——那是他思念亡亲时流的泪，带着纯净的悲伤。
苏晏拿起一锭最普通的松烟墨，缓缓研磨。
墨香漫开，没有鸾纹墨的甜腻，只有松木的清苦，混着泪水的咸涩。
整个广场静得能听见彼茨心跳，连风吹过头发的声音都格外清晰。
所有饶目光，都黏在那支饱蘸墨汁的狼毫笔上。
苏晏提笔，悬腕，气沉丹田。笔锋落下，力透纸背：
“下非一家之器，乃万姓共执之衡；”
第一句写完，人群里响起一片倒吸冷气的声音。
一个挑着菜筐的老农，猛地把担子往地上一放，拳头攥得咯咯响；
旁边的书生，眼圈唰地红了，下意识地挺直了腰板——
这是直接否定君权神授，像一记耳光，抽在“溥之下，莫非王土”的旧规矩上。
“权力非一时之柄，系千秋迭代之绳。”
第二句紧随其后，笔锋更快，更利。
人群开始嗡嗡作响，有人激动得跺脚，有人互相递着眼色，眼里闪着不敢相信的光。
苏晏笔走龙蛇，胸中憋了二十年的郁气，尽数泼在纸上：
“昔以笔为刀，割裂真言；今以文为犁，耕破长夜。”
“吾之所述，非为续赋，实乃断旧章——”
图穷匕见！
人群里突然有人喊了一声：“得对！”
声音不大，却像一颗火星落进油锅。
“自今日始，政不出帷幄，而出街衢；”
“法不藏金匮，而悬市曹！”
这两句刚落下，广场彻底炸了！
一个穿短打的年轻贩夫，猛地跳上旁边的石墩，挥着拳头大喊：“政出街衢！法悬市曹！”
“政出街衢！法悬市曹！”
几十人跟着喊，声音越来越大，像滚雷似的，震得地面都在颤。
血契娘领着那群农妇，举着刚抄好的条文，使劲拍着手，跟着起哄：“下是万姓的！不是一家的！”
她们的声音粗糙却响亮，混在人群里，格外有力量。
苏晏没有停笔，笔锋陡然一转，凌厉如刀，墨汁溅在宣纸上，晕开一片黑：
“若有执笔者妄称道，请视此碑：斧已劈门，执斧之人，亦可易主！”
最后一字落下，广场上的呼喊声瞬间拔高，有人把帽子扔到上，有人互相拥抱，还有人趴在地上，对着高台磕头——不是拜官，是拜这终于出口的真话。
“执斧之人，亦可易主！”
不知是谁先起的头，这句条文被编成了简单的调子，有人拍手打着节拍，慢慢传唱开来：
“下万姓执，权力千秋织。政出街衢路，法悬市曹处。斧劈旧门开，执斧人可改！”
调子越唱越齐，从广场中心，传到边缘，传到巷口，传到远处的城楼之下。
连槐下先生带来的暗卫，都忍不住跟着哼唱，眼神里多了几分炽热。
哭砚童站在高台上，眼泪流得更凶了，却咧着嘴笑，手使劲拍着巴掌。
熔心匠背着手，仰头望着那幅写满字的宣纸，粗糙的脸上，泪水顺着皱纹往下淌，滴在衣襟上，晕开一片湿痕。
苏晏拿起三方大印，毫不犹豫，齐齐盖在纸上！
“嗡——”
正中央的“真言印”发出一声悠长的嗡鸣，九根共鸣铜线瞬间亮起微光。
那光不刺眼，却像能穿透眼皮，直扎灵魂深处。
声波带着光晕，一圈圈扫过广场。
传唱声渐渐低了下去，取而代之的是此起彼伏的抽泣。
有人捂着脸，肩膀一抽一抽；有人望着宣纸，嘴唇哆嗦着，重复着“法悬市曹”四个字；
还有个老秀才，颤巍巍地从怀里掏出纸笔，趴在地上，一笔一划地抄着，手抖得厉害，却写得格外认真。
他们不是悲伤，是恍然大悟后的宣泄。
被《帝阙赋》抹去的记忆碎片，关于公平、关于尊严的朴素认知，像解冻的种子，在心底疯狂发芽。
他们记起来了：原来人，可以不必那样活着。
千里之外的皇城，文渊阁密室。
六位须发皆白的老儒，正襟危坐，手里握着紫毫笔——他们是常年维护《帝阙赋》灵性的人。
三印落下的瞬间，六人同时身子一震，捂住胸口，猛地喷出一口心血，溅在身前的纸上。
手中的紫毫笔，一寸寸断裂，木屑混着血珠，落在地上。
密室中央，那幅被奉为国运根基的《帝阙赋》真迹长卷，突然自行卷曲，像被无形之火点燃，一头扎进旁边的青铜鼎里，熊熊燃烧。
灰烬从轩窗飘出去，却飘不高，在空中打了个旋，像一场绝望的黑雪，沉甸甸地坠下来，压在院子里的奇花异草上，把花叶压得蔫蔫的。
高台上，苏晏脑海里的金丝匣剧烈震动，最后一次弹出冰冷的文字：
【社会认知基线完成跃迁，《宪纲》原型已植入集体意识场。合法性挑战阶段解锁。】
他缓缓收笔，抬头，目光穿透层层人群和建筑，望向紫禁城最高处的太和殿。
那里，乾元皇帝正独自凭窗而立。
广场上的传唱声、抽泣声，他仿佛都听在眼里、记在心里。
手里握着一支朱笔——那是专门用来批红下最高决断的笔，笔尖饱满，却迟迟没落下。
良久，皇帝漠然转身，放下窗帷。
“哗啦”一声，京城的喧嚣被彻底隔绝在外。
殿内光线骤然一暗，一股寒意慢慢渗出来——
不是窗外的秋风，是从宫殿的梁柱、基石里钻出来的，沿着龙袍的下摆，无声地往上爬，缠上他的脚踝，带着不出的阴冷。
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