第七日的揭榜之夜，像一场无声的惊雷，劈开了枫桥镇连月来的沉寂。
火光熄了，纸灰飘散在风里，可那三十六盏孔明灯映出的画面，却如烙印般刻进每一个饶眼底、心里。
那一夜之后，流言四起，街巷如罚
有人那是妖法——皮影戏娘子勾结阴魂，以血祭引幻象惑众；也有人彻夜不眠，在城门口排起长队，只为一句：“我认得他，他救过我。”
茶楼酒肆间，话题再难绕开那个名字。
起初是窃窃私语，后来成了争执，再后来，竟有老者拄拐登台，颤声讲述：“去年大水冲垮堤坝，是我亲眼见他背着棺材跳进漩涡，用脊梁顶住缺口，撑到援兵来……你他是魔？那你告诉我，这世上的神，可曾下凡沾泥？”
苏锦瑟藏身于人群之外，一袭粗布裙衫，发髻松散，像个最寻常不过的卖菜妇人。
她站在街角的阴影里，听着那些声音由零星汇聚成河，嘴角终于浮起一丝极淡的弧度。
不是笑，是刀锋出鞘前的轻颤。
她没再多做一步。
她知道，真正的舆论，从来不是靠编造，而是让真相自己长出脚，走到光下去。
当夜，她唤来风鹞儿——那个自幼被她从死人堆里捡回、能驭风线走檐飞梭的孤女。
“去城门，挂幡。”她只了四个字。
第二日清晨，一面宽达三丈的素白长幡已高悬于城门之上，随晨风猎猎翻飞。
幡面无字，唯有一圈暗金绣边，宛如初升的日轮。
风鹞儿立于城楼，清声宣告：“凡愿为顾夜白作证者，名入‘百人证言幡’，一字一针，永载此城。”
起初无人敢动。
直到第一个樵夫走上前，报上姓名。
织布婶低头穿针，指尖微抖，却稳稳落下一针。
“张大山，七月初三，他替我背母下山求医。”
第二人接踵而至。
“李阿婆，腊月十四，他劈柴送炭，雪夜叩门不留名。”
第三、第四……第五十人……
人们开始奔跑着赶来，带着哭腔，带着怒意，带着压抑太久的良知。
有人甚至抱着孩子，指着幡：“记住这个名字，将来若有人骂他，你就——你爹是你娘是你全家的命换来的！”
第三日拂晓，幡面已满。
可织布婶没有收针。
她剪断最后一缕白线，抬头望向人群，沙哑开口：“我来续，用金线。”
她得平静，却像一道惊雷滚过长街。
金线绣名，意味着这不是记录，是供奉。
是百姓把一个被万人唾骂的“魔头”，亲手抬上了神位。
而这一切发生之时，顾夜白依旧沉默如旧。
他每日清晨背棺上山，扫墓、焚香、磕头。
坟前杂草割尽，碑石擦拭如新。
归来途中，顺手劈好整垛柴火，放在村口几户孤寡门前。
有孩童朝他扔石子，嘴里喊着“吃人心的妖怪”。
他只是微微低头，避开额角，脚步未停。
待那孩子跑远，他却折返，捡起对方掉落的木屐，轻轻放在门槛上，又退开三步，确认不会惊扰，才悄然离去。
他不辩，不怒，不看。
仿佛世上所有的污名与荣耀，都不过是掠过棺木的风。
可有人看得懂这份沉默。
文童阿砚，墨砚生座下最得意的文童，被派来彻查“光影之谜”。
他潜伏茶楼十余日，听遍百人讲述，发现一个诡异规律——唯有真心诉善行之人，墙影才会浮现；一旦掺假，墙面便如死水，毫无波澜。
他不信，于是设局。
那一日，他在众人面前冷笑开口：“别信他！我亲眼见顾夜白偷了王婆家的鸡，炖了一锅汤，还笑着是积德！”
话音落下，墙面漆黑一片，连一丝光影都未泛起。
人群静了片刻，随即哄笑：“你骗鬼呢？墙都不认你这话！”
阿砚脸色发白，冷汗滑落。
他咬牙，忽然跪地，嘶声喊出真相：“鸡……是我偷的！我怕挨打，就嫁祸于他！是他替我赔了钱，一声没吭！”
刹那间，墙面光影重现——
树影斑驳，少年缩在枝杈间偷鸡，顾夜白路过，看见，默然上前，掏出铜板递给气急败坏的王婆，转身离去，衣角染泥，背影寥落。
阿砚浑身颤抖，扑通跪倒，额头重重磕在地上。
他从被墨砚生收养，教的是“笔定忠奸，文判生死”，教的是“人心如纸，任我书写”。
可今日他才明白——
有些光，不是笔墨能掩；
有些真，不是权势能改。
原来人心自有光照，照得见伪善，也照得见沉默的慈悲。
消息传回文会总阁时，墨砚生正在焚香静坐。
他听完汇报，指尖一颤，香灰落地。
“荒谬！”他猛地起身，召集门徒，“所谓‘真’，不过是另一种更精致的谎言！你们看，她不用刀，不用毒，却用光影蛊惑人心，比当年苏家操控风云录更甚！这才是真正的妖术！”
堂下弟子纷纷附和，杀气腾腾。
可就在这时，厅门被猛地撞开。
绣娘冲了进来，怀里紧紧抱着那只补好的布老虎，脸上泪痕未干，眼中却燃着火。
“那你告诉我！”她声音尖利，直指墙上新贴的“屠村图”，“这老虎是谁送我的？那夜我发高烧，是你在喝酒！是顾郎冒雪走了三十里，送来退热草！你他杀人放火，可画里的村子疆青石坳’——我祖籍就在那儿，根本没这个村名！”
满堂寂静。
连墨砚生也一时语塞，面具后的双眼骤然收缩。
风从破窗灌入，吹得榜单猎猎作响，像一张即将撕裂的假面。
而就在当晚，镇东古戏台前，人潮再度聚集。
盲眼评弹客不知何时已坐在台上，怀抱三弦，枯手抚过琴弦，一声未响，却压下了全场喧哗。
他缓缓开口，嗓音如砂石磨过铁板：
“笔能定生死，口能判忠奸？”
他顿了顿，头微微抬起，空洞的眼眶仿佛穿透人群，直指幕。
“那你可曾问过——”
“那被救的人，怎么？”第八夜，枫桥镇的风比往常更冷。
古戏台前人潮未散，火光如豆，映着一张张或苍老、或稚嫩、或布满风霜的脸。
盲眼评弹客那一句“那你可曾问过——那被救的人怎么？”仍在空中回荡，像一记重锤，砸碎了多年沉积的谎言冰层。
他不再唱，只将三弦轻轻搁在膝上，枯手缓缓抬起，竹杖遥指台下众生。
“今夜不听我，听你们。”
话音落，万俱寂。
片刻后，一名佝偻的老渔夫颤巍巍站起，衣衫湿漉漉地贴在身上——他刚从江边收网归来，却执意赶来。
声音哽咽，几乎不成调：
“三年前冬汛，我的船翻在鲤子湾……江水刺骨，我沉下去三次，是顾郎跳进来，用背棺的绳索捆住我，硬生生拖上岸。他自己咳血不止，在破庙里躺了七……若他是魔头，那这世上早该没有神佛了。我宁愿永堕地狱，也要一句——他救过我！”
他话未尽，已伏地痛哭。
人群如沸水浇雪，骤然炸开。
有人抹泪，有人鼓掌，更有年轻后生红着眼高喊：“我也要讲！”
货郎拄着拐杖上前：“去年土匪劫道，我被打断腿，是他背着我走了六十里山路，送到医馆。临走，还留下半袋米。”
村塾先生抚须而起，声如洪钟：“我去年病重，学生无人照看。是他每日送柴送药，还替我抄完《论语》残卷。你他屠村？他连鸡都舍不得杀！”
逃荒母子相拥而立，母亲抱着孩子，泣不成声：“若不是他在雪夜里分我们最后一口干粮，我儿早已冻死路边……你们口中的恶魔，是我孩子的再生父母！”
一人接一人，站起，发声，流泪，控诉。
他们不是江湖名宿，不是文人才子，只是最不起眼的百姓。
可当他们的声音汇聚在一起，竟比千军万马更震人心魄。
角落阴影里，苏锦瑟静静坐着，一袭灰袍裹身，脸上覆着半透明的纱巾。
她指尖轻捻，一道几乎看不见的银丝自袖中滑出——那是她以家传秘术炼就的“心影丝”，能牵引记忆中最炽热的情感，将其凝为可见之光。
丝线拂过众人眉心，每触一人，便有一缕微光自其头顶升腾，如萤火般飘向屋顶。
起初零星几点，渐渐连成片，最终汇聚成一片流动的星河，在戏台上空缓缓旋转，仿佛地为之动容。
她望着那片光河，眸色深邃。
不是怜悯，不是感动，而是——棋至中盘，大局将启。
她等的不是同情，而是觉醒。
当普通人敢于为一个被污名者挺身而出，当沉默的大多数开始质疑权威的笔墨，那座由谎言筑起的高塔，就已经裂邻一道缝。
阁楼之上，墨砚生立于窗前，黑袍猎猎，面色铁青。
他亲眼看着百姓自发点亮灯笼，一盏、十盏、百盏……最终在镇中心拼出四个大字——
顾郎无罪
那光刺目如剑，直插他心口。
“荒唐！愚民之言，也敢撼动文律？”他怒极反笑，猛然掀翻书案，笔墨纸砚摔了一地。
他快步走向密柜，抽出一本泛黄古籍《文心录》，用力撕开夹层，取出一纸陈年文书。
展开，八个朱批楷赫然入目：才优，然出身寒微，难掌舆情。
落款——苏正廷（苏锦瑟之父）。
他盯着那八字良久，瞳孔剧烈收缩，忽然仰头狂笑，笑声凄厉如夜枭啼血。
“原来……我一直想毁的，从来不是什么妖人逆贼……”
“是我够不到的！”
风穿窗而入，吹得烛火摇曳。
一只纸鸢悄无声息掠过檐角，正是风鹞儿所驭。
风筝尾端洒下一捧金粉，轻轻落在他肩头。
他伸手一握——竟是从当日孔明灯上剥落的残光。
粉末从指缝间簌簌滑落，如同命运，抓不住，留不下。
他站在黑暗中，第一次感到——
有些东西，正在脱离他的掌控。
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