暮色彻底沉落，最后一丝赤金被山影吞尽。
苏锦瑟站在城楼垛口，指尖还残留着松子仁的微温。
她没回头，却已听见身后衣袂破风之声——周砚来了，脚步压得极低，靴底未沾尘，呼吸却比平日沉了三分。
他单膝点地，未语先递上一枚湿布裹着的铜钱，边缘沁着酒气与松脂混杂的冷香。
“第三瓮底，松脂封泥完好。”他声音绷如弓弦，“我打翻花雕时，酒液漫过青砖缝，渗进去半息才返潮……底下是空的。”
苏锦瑟接过铜钱，指腹一摩，便知那松脂味不是偶然——是苏家旧法：以桐油、松脂、朱砂三合熬炼七昼夜，封入陶瓮夹层，十年不散，遇酒即醒。
这味道，连九鼎会最老的匠人都认不出，却逃不过她鼻尖一寸。
她抬眸，望向东南方向。
那里，一只无尾纸鸢正悬在风里，像被谁生生剪断了命脉，却偏不肯坠。
成了。
她唇角微掀，不是笑，是刀刃出鞘前那一瞬的寒光。
“传话下去。”她声音不高，却字字凿进夜风，“就——今晨漕帮快船闯闸，截下两艘‘赈粮船’，舱底撬开，兵符匣子滚落江心，被渔夫捞起，匣盖未锁，内里文书墨迹未干……落款印鉴，是赵砚礼亲钤。”
周砚瞳孔一缩：“赵尚书？他早已辞官离京，尸骨未寒——”
“所以才真。”苏锦瑟打断他，袖中滑出一卷薄纸，展开半寸，露出一角墨迹淋漓的摹本——正是赵砚礼手书“九鼎转运密札”的末页，朱砂印旁，还有一滴未干的泪痕墨渍。
“我昨夜烧了他书房三十七卷旧档，只留这一张。泪痕是新点的，墨是旧研的，连他左手下意识抖的毛病，我都描得一分不差。”
她将纸塞进周砚手中，指尖微凉：“你去醉仙楼后巷，把这画卖给三个赌徒、两个跑堂、一个瘸腿更夫。记住，只‘听’，不‘确凿’；只提‘漕帮总舵地宫’，不提‘皇庄’二字。”
周砚喉结滚动，应声而退。
苏锦瑟却未动。
她转身走向皮影班驻地，裙裾扫过青砖，无声无息。
班中灯火未熄，学徒们正埋头赶工——幕布已绷紧，竹签已削利，颜料调得浓淡如血。
她亲自执笔，在新绘的《漕帮秘辛》图稿上添了一笔：漕帮总舵地宫入口，画成一口枯井，井沿歪斜，藤蔓缠绕，井壁凿有北斗七星状凹痕。
可若凑近细看，那第七颗星的位置，正对井口阴影深处——一道极细朱砂线，悄然勾勒出半枚鱼形轮廓。
和鱼叟腰间那枚缺角玉，分毫不差。
她搁下笔，取来一盏油灯，灯焰摇曳，映得她眼底幽光浮动。
顾夜白回来了。
他立在院门暗处，黑袍垂落，玄铁棺横于身侧，棺盖缝隙里，那点磷火已熄，却似有余烬未冷。
他没话，只将一枚铜钱置于石阶之上。
黄铜微黯，正面“永昌通宝”，背面一个“赵”字，刻痕深峻，边沿磨损处泛着陈年包浆——正是赵砚礼书房镇纸匣底压着的旧钱，苏锦瑟曾亲手从他案头取过三次，为核对账目时辰。
“有人碰过阵。”顾夜白嗓音低哑，像砂石碾过枯骨，“东二、南三，铜钱微移半分，苔痕擦净，但未触鼎纹。”
苏锦瑟弯腰拾起铜钱，指尖拂过“赵”字刻痕，忽然笑了。
“他们信了。”她轻声道，“信赵家余党未死，信兵符真在漕帮——否则，何必冒险扰阵？又何必……只敢碰两枚？”
她将铜钱收入袖中，转身望向远处皇庄方向，山影如墨，静得瘆人。
风忽又起。
这一次，带着松脂与铁锈交缠的腥气。
她抬手，轻轻一挥。
皮影班鼓乐骤响，不是喜庆锣鼓，而是战前擂鼓——沉、缓、一声压一声，如心跳，如倒计时。
学徒们齐刷刷抬头，目光灼灼。
苏锦瑟立于灯影中央，素面未施粉，却比任何胭脂都烈。
“今夜子时前，”她声音清越，穿透鼓声，“我要全城都在——漕帮地宫，藏了九鼎会的命。”
鼓声一顿。
随即，更沉、更重、更不容置疑地擂响。
咚——
城东茶棚，烛火刚亮。
西市酒肆，骰子初掷。
北门驿道，马蹄声碎。
流言，已随风入巷，入席，入耳，入骨。
而皇庄高墙之内，巡卫脚步开始频频转向东南，哨楼上的目光，频频扫向洛水下游——那里，漕帮总舵黑瓦连绵，飞檐如齿。
苏锦瑟缓缓系紧袖口暗扣，指尖抚过腕间双鱼佩。
冰凉，坚硬，蛰伏十年。
她没看顾夜白，却知他已立于她三步之外，棺未启，剑未出，却比千军万马更沉。
风卷起她一缕发丝，掠过眉梢。
她忽然开口，极轻：
“更夫的梆子，该备好了。”
话音落，鼓声戛然而止。
满院寂静。
唯有灯焰，猛地一跳。子时将至。
皇庄东墙外，夜风骤紧，卷起枯叶如刀。
三盏桐油灯悬在更夫竹竿顶端，灯焰幽青微晃，磷粉混着桐油燃出冷光，在青砖墙上投下摇曳鬼影——可那影，并非全然虚妄。
苏锦瑟指尖压在灯柄凹槽处，指节泛白。
她没看墙，却已听见自己心跳，一声，一声，稳如鼓点，却比擂鼓更沉——那是十年蛰伏后，第一次，离真相不足百步。
灯焰第三次轻颤。
刹那间，墙缝里浮起淡绿荧光，细如游丝，蜿蜒聚拢，竟在斑驳苔痕之上，无声凝成四字：巽位三步。
不是刻，不是画，是磷火在特定湿度与风向中，依顾夜白棺底秘炼的“寒萤散”所显之迹——他七日前独自潜入皇庄地脉，以棺刃刮开三处青砖内衬，将磷粉混松脂嵌入砖隙，只待今夜东风起、灯焰摇、人息静。
——他信她必来；她信他从不失约。
苏锦瑟唇角微扬，笑意未达眼底，已抬脚向前。
左足落，右足提，第三步踏出——靴尖距墙根尚有三寸，忽闻头顶“簌”一声轻响。
一片枯叶，打着旋儿飘落，不偏不倚，正贴上她执灯的手背。
叶脉清晰，枯黄脆薄，可那纵横交错的纹路间，竟有用米浆写就的极细字迹，淡得几乎融进叶色，若非她自幼随父亲辨过三百种密写法，此刻早已擦手拂去。
她呼吸一滞。
指尖猝然收紧，灯焰猛地一跳，映得她瞳孔骤缩——这米浆写法，非墨非朱，遇体温则隐，遇汗则显，唯以温水浸纸、再覆热帕方能复原……可真正认得出它的，下不过三人：苏家掌印司三任主簿，皆已死于牢枯井。
而教她第一课的，是她父亲，用一枚煮软的糯米团，在她掌心写下“信字无口，真字藏心”。
她喉间发紧，指甲掐进掌心，血气翻涌，却硬生生压住所有震颤，只将枯叶翻转，凑近灯焰——
焰光舔舐叶背，米浆字迹未动，反似被热气逼退，愈发淡了。
她倏然收手，垂眸，将枯叶紧紧攥进掌心，五指收拢如铁钳，腕间双鱼佩紧贴皮肉，冰凉刺骨。
体温，正一寸寸渗进去。
叶脉在她掌中微微发烫。
那几道米浆笔画，像冬眠的虫，在暖意里缓缓舒展、洇开……边缘渐渐清晰，字形渐稳，却仍缺最后一笔——仿佛有人仓促写下，又怕被窥破，故意断了尾。
她仰头。
皇庄角楼飞檐如钩，黑瓦连绵，月被云吞了一半，只剩一线银边，冷冷照着那处空荡荡的垛口。
可就在那一瞬，余光扫过檐角阴影——一道黑影掠过，快如断弦，腰间玉佩随势一荡，残光迸溅，分明是半枚鱼形轮廓，缺一角，似被利刃削去，却依旧游动生风。
鱼叟……不，是鱼叟背后的“持钓人”。
她父亲当年最信任的副手，也是最后替他焚毁《舆情密档》的人。
苏锦瑟闭了闭眼。
再睁时，眸底已无波无澜，唯有一线锋锐，淬着十年霜雪，直抵人心。
她摊开手掌。
枯叶静静躺在掌心，米浆字迹已显大半，墨色未干似的，幽幽浮动：
瓮底连火油，触即焚库。持双鱼佩照井壁九鼎纹，可启真道。
——字未尽，意已焚。
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