情绪平复后,陶渱回到休息区,依然时不时摩挲着口袋里那个木马。
心里有种饱胀的、温暖的东西,驱使她想做点什么。
她想起自己随身带着的一本诗集,里面夹着一枚旧书签。
她拿出那枚书签,是很普通的硬卡纸,边缘有些磨损了,正面是一幅手绘的简单花,背面,是她几年前用蓝色钢笔抄写的一首短诗,字迹工整娟秀。
她拿着书签,走到正在和许情看回放的陈浩身边,等他讨论告一段落。
“陈浩。”她轻声叫他。
陈浩转过头。
陶渱鼓起勇气,将书签递过去,脸有些发热:“这个……送给你。
不是什么贵重东西,是我自己做的书签,后面抄了首我喜欢的诗……回礼。”
她得有点语无伦次,心跳得很快。
送出戏里的道具是一回事,送出自己私饶、带有明显个人印记的物品,是另一回事。
这需要更大的勇气。
陈浩显然有些意外。
他看了看那枚略显陈旧但很整洁的书签,又看了看陶渱微微泛红的脸颊和闪烁却坚定的眼神。
他没有推辞,很郑重地用双手接过。
“谢谢。”他低头看了看书签背面清秀的字迹,轻声念出了诗的名字,然后抬起头,对她笑了笑,笑容很温和,“我很喜欢。
这比任何贵重礼物都好。”
他当着她面,翻开自己随身携带、已经卷了边的《阳光》剧本,找到夹着当戏份页码的地方,心翼翼地将那枚书签夹了进去,合上,轻轻拍了拍封面。
这个动作,让陶渱的心彻底安放下来,随之涌起的是更深的暖意。
他知道这份“回礼”的价值。
## 5
那晚上,一种奇妙的创作冲动萦绕着陶渱。
她没回自己别墅,而是凭着记忆,找到了陈园里那间她偶然发现过的手工室。
里面有些简单的工具和材料。
她找了一块不大的软木,又挑了几把刻刀和砂纸,坐在工作台前。
她想试试,能不能真的自己刻出一个木马来,不是道具,而是完全属于自己的、倾注心意的作品。
雕刻比想象中难得多。
木料不听话,刻刀总跑偏,她聚精会神,手指却被刻刀柄硌得生疼,进展缓慢。
不知过了多久,门口传来脚步声。
陶渱抬头,看见陈浩端着两杯水站在那里,脸上带着些惊讶,随即化为笑意。
“我怎么没在住处看到你,原来躲这儿用功呢。”他走进来,把一杯水放在她手边,自己拉了把椅子在她旁边坐下,看着她手里初具雏形但歪歪扭扭的木块,“想刻什么?”
“马。”陶渱有点不好意思地展示着失败品,“但好像……不太像。”
陈浩没笑话她,凑近仔细看了看:“轮廓出来了。
这里,刀要斜着走,顺着木纹……对,轻一点。”他随口指点着,并没有上手代劳。
有了他的点拨,陶渱感觉顺手了一些。
两人就这么并肩坐着,手工室里很安静,只有刻刀刮削木头的沙沙声,偶尔夹杂一两句低声的交流。
“这里弧度可以再圆润点。”
“砂纸先用粗的,再用细的。”
“手累吗?歇会儿。”
时间悄然流逝。
陶渱全神贯注,陈浩也静静陪伴,偶尔喝口水,看着她专注的侧脸和笨拙却认真的动作。
空气里飘着木屑的清香,一种宁静而专注的氛围笼罩着他们。
##
深夜,陶渱终于完成了那个木马。
虽然依旧粗糙,甚至比道具那个更稚拙,但这是她一刀一刀亲手刻出来的,每一个线条都带着她的温度和心意。
她用砂纸仔细打磨了好几遍,直到表面摸起来光滑温润。
她拿起完成的木马,在灯下端详了一会儿,然后转过身,递给身旁一直安静陪伴的陈浩。
“这个……送给你。”她轻声,眼神亮亮的,带着完成作品的满足和一丝不易察觉的紧张,“这次,是真的‘我’做的。”
陈浩看着她掌心那个稚嫩却无比真诚的木马,又抬眼看看她鼻尖上不知何时沾上的一点木屑和亮晶晶的眼睛。
他没有任何客套或夸奖的话,只是伸出双手,像接过什么珍宝一样,心地接了过来。
他的指尖不可避免地轻轻擦过陶渱的掌心。
那一触,温暖而短暂,却像带着细微的电流。
“谢谢。”陈浩的声音低沉而认真。
他仔细看着手里的木马,然后,将它珍而重之地放进了自己衬衫胸前的口袋里,还轻轻按了按,仿佛要确认它安稳地待在那里。
放好木马,他的手指似乎无意识地,又在那口袋边缘停留了一瞬,才完全收回。
这个细微的动作,和他指尖残留的、拂过她掌心的触感,让陶渱的心跳漏了一拍,脸颊微微发热。
“不早了,我送你回去。”陈浩站起身,语气自然。
回去的路上,两人都没怎么话。
但陶渱知道,自己衬衫口袋里,装着陈浩送的道具木马;而陈浩的衬衫口袋里,装着她亲手雕刻的、真正的木马。
某种无形的、温暖的纽带,通过这两个的、粗糙的木雕,悄然连接,并深深烙印在了这个深夜里。
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