叶凌霄的刀尖还在往前送。那一寸的距离，像是推着整座山。他的右臂肌肉绷得发抖，指节因用力过度而泛白，刀柄上的血渍被掌心的汗浸开，滑腻得几乎握不住。他没去管这些，只是盯着主谋那双藏在雾后的眼睛。对方的手还停在胸前，掌心朝外，像一堵无形的墙压在他面前。
他喉咙里有铁锈味。不是幻觉，是血。刚才咬破舌尖的痛还在，但已经变钝了。他知道这不单是身体的反应，而是意志开始塌陷的征兆。可就在这一瞬，他忽然想起山门后的柴房。那时他才六岁，夜里尿床，怕被师傅骂，自己蹲在院子里搓洗褥子。手搓红了，水结了冰，他也没停。第二早上，师傅走过来看了一眼，什么都没，只往灶里添了把柴。
那年冬特别冷。
他现在也冷。肋骨处的伤口裂得更深，血顺着腰侧往下流，在碎石上积出一片暗红。但他没低头看。他记得师父临终前抓着他手腕的力气，比现在压在他肩头的力量还要重。那句话又浮上来——“对得起这身骨头”。不是要赢，不是要活，是要站在这里，哪怕只剩一口气。
他闭了下眼。
再睁时，目光沉了下来。
体内的经脉仍是僵的，内息断在胸口，像被石头堵住。可他不再试着冲。他知道那样只会耗得更快。他把全部念头收回来，只守着丹田那一块地方。那里原本空荡，连热气都没樱但他就这么守着，像时候守着炉膛里将熄未熄的火星。他不信它会灭。
然后，有一点光动了。
不是功法运转带来的温热，也不是真气流动的触福那是一种更原始的东西，从骨头缝里渗出来的，带着心跳的节奏，一下，撞进丹田深处。那一撞，震得他牙关发紧，耳朵嗡鸣。但他没退。他顺势把那股东西抓住，用意念压着，一点点往手臂引。
剧痛立刻炸开。像是有人拿刀在经脉里刮。他嘴角抽了一下，没出声。
左腿仍跪在地上，右脚却慢慢发力，脚掌贴着地面蹭前半寸。他整个人还是歪的，但重心变了。刀尖离主谋咽喉还有三丈，可那道弧形的力道已经开始凝聚。他没念咒，也没掐诀，只是把那股刚醒的东西逼进刀身。长刀呜一颤，刃口泛起一层极淡的青光，像是晨雾里刚露头的日影。
主谋的眼皮跳了一下。
不是错的。叶凌霄看见了。那双倒映着他身影的眼睛，第一次没有完整复刻他的姿态。画面里多零别的——一道光，从他刀尖窜起，直扑而来。
他动了。
右臂猛然上抬，长刀划出一道逆弧。嘴里滚出几个字，不是《九转医诀》的疗伤篇，而是其中夹在页角、从未练过的残句：“血为薪，骨作架，焚我残躯，照敌如昼。”声音沙哑，却一个字没漏。话落的刹那，他左手指甲猛地抠进地面，硬生生从体内抽出一丝精血，顺着经脉推向刀柄。
刀光炸开。
一道融合剑意与法力的弧形光刃横斩而出，速度快得撕裂空气，所过之处，地上的碎石尽数化粉。光刃直逼主谋面门，沿途震出层层波纹，像是热浪扭曲了视线。
主谋终于动了。
那只一直悬在胸前的手轻轻一挥，黑袍袖口扫过前方。没有巨响，没有碰撞，光刃撞上那片阴影般的气场，瞬间溃散，余波激得四周尘土翻飞。可就在那一瞬，叶凌霄看清了——主谋的袍角焦了一块，边缘卷曲发黑，正冒着细烟。
他退了半步。
不是大退，是脚跟往后挪了寸许，踩碎了一粒石子。可就是这半步，让全场的气压变了。远处那些隐在废墟里的暗卫，有人手一抖，兵器磕在墙上发出轻响。另一人下意识后撤，靴底在瓦砾上滑出半尺。
杀意松了。
不是散，是裂了一道缝。就像冰面被敲出第一道纹，虽然还没塌，但谁都感觉到它撑不住了。
沈清璃趴在地上，右手还伸着，指尖离短刃不到一寸。她看见叶凌霄站起来了。不是完全直立，左腿仍跪着，可他的背挺直了，肩膀打开，刀举得比任何时候都稳。她喉咙动了动，想叫他名字，声音却卡在胸口。最后只挤出两个字，轻得像风吹灰：“叶……凌……”
她没完。眼泪先掉了下来，砸在泥里，洇开一个坑。
叶凌霄没回头。但他右耳动了动。他知道她在看。他也知道，她一直在看。从三年前那道疤留下开始，她就没真正移开过眼睛。他不想让她看到自己倒下。哪怕死，也要死在往前冲的路上。
他喘了口气。胸腔像风箱一样拉扯，每一次呼吸都带出血腥味。刚才那一击耗得太多，现在四肢发软，眼前阵阵发黑。但他没放下刀。他把刀尖重新对准主谋，哪怕手在抖，哪怕视线模糊，他也要让它指着那个方向。
主谋站在原地，袍角的焦痕还在冒烟。他没去看，也没整理。可他的眼神变了。不再是那种居高临下的审视，而是多了一丝……凝重。他盯着叶凌霄，像是第一次真正看清这个人。那层蒙脸的薄雾微微波动，仿佛底下有什么情绪在翻腾。
叶凌霄没等他出手。
他知道下一招可能就是尽头。但他不怕。他把剩下的力气全压进右臂，刀身再次泛起青光，比刚才更弱，却更凝实。这一次，他没再念咒，只是把所有念头压成一句话，压进刀锋里。
刀尖微抬。
主谋瞳孔一缩。
沈清璃撑起上身，左手抠进砖缝，指甲崩裂也不松手。她看着叶凌霄的背影，看着他后颈那道旧疤在晨光里发亮。她嘴唇动了动，没发出声音，但嘴型很清楚。
——别停。
叶凌霄的刀终于劈下。
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