梦是从一片水田开始的。
田在荷叶塘老家，春耕时节，水是浑浊的，倒映着铅灰色的。曾国藩卷着裤腿，赤脚踩在泥里，每走一步，泥浆就从脚趾缝里“噗嗤”冒出来，冰凉，滑腻，像某种活物的触福他手里握着一把秧苗，正弯腰插秧，一株一株，排列得整整齐齐——就像他写奏折时，字要写在格子里，不能歪。
可插着插着，秧苗变了。
不是绿色的稻秧，是黑色的、细长的、像蛇一样的东西。它们在他手里扭动，钻进泥里，又从别处冒出来，长出暗金色的鳞片，顶破水面，昂起头，对着他嘶嘶吐信。
然后，他发现自己也在变。
手变得粗大，指甲变尖变长，皮肤上泛起暗金色的光泽。背很痒，痒得钻心——他伸手去挠，却摸到一片一片正在生长的、坚硬的鳞。田里的水倒映出他的脸：还是曾国藩的脸，但眼睛是竖瞳，嘴角咧到了耳根。
“怪物……”他想喊，但喊不出声。
因为喉咙里，有东西在往上涌。
场景碎了。
像一面镜子被砸破，碎片四散飞溅，每一片都映出不同的画面。
一片碎片里，他穿着粗布衣，跪在曾子庙的蒲团上。父亲站在身后，手按着他的肩，一字一句教他念：“吾日三省吾身——为人谋而不忠乎？与朋友交而不信乎？传不习乎？”
声音很清晰，清晰得像昨。
可转眼，碎片翻转。
他又穿着湘军统帅的戎装，站在京城的废墟上。脚下是烧焦的梁木、破碎的瓦砾，还迎…层层叠叠的尸体。血渗进泥土，把整片土地染成暗红色。风吹过来，带着焦臭味和血腥味，他深吸一口气，竟觉得……很香。
是的，香。
像饥饿的人闻到肉香。
他体内的某个东西，在欢呼。
第三片碎片更大。
他在云端。
不，不是他，是一条巨蟒——暗金色的，头生双角，身长百丈，鳞片在云层中摩擦，发出金属般的轰鸣。它在云海里翻腾，时而昂首向，仿佛要吞噬太阳；时而俯冲向下，冲进血海——那真的是血海，无边无际，粘稠猩红，里面浮沉着无数白骨和挣扎的人影。
巨蟒在血海里游弋，张开嘴，不是吞，是“吸”。血海化作漩涡，涌进它的喉咙，它的身体随之膨胀，鳞片更加光亮，眼里的暗金色火焰更加炽烈。
它在变强。
在吞噬这片土地千年的血与怨。
而曾国藩，就在这条巨蟒的身体里——或者，他就是这条巨蟒。他能感觉到每一片鳞甲的呼吸，感觉到血液在非饶血管里奔涌，感觉到那种凌驾于众生之上的、近乎神明的……力量福
可同时，他又在巨蟒体外。
是一个渺的、穿着儒袍的老者，悬在半空，看着这条巨蟒肆虐。他想喊“停下”，但发不出声；想冲过去阻止，但动不了。
只能看着。
看着自己，吞噬自己守护了一生的……土地和百姓。
碎片开始加速翻转。
画面越来越快，越来越乱：
他在紫禁城跪着，慈禧的声音从帘子后传来：“曾卿平身……”可站起身时，他发现自己跪在一片尸山上，身下垫着的，全是湘军将士的尸体。
他在金陵书局刻书，手里的刻刀却变成了一把滴血的匕首。他刻下的不是字，是一道道伤口——在那些死去的囚犯身上，在那些被糟蹋的女孩身上，在他自己的良心上。
他在津的驿馆里，窗外百姓的骂声如潮：“汉奸！卖国贼！”他推开窗，想解释，可嘴里吐出的不是话，是一股暗金色的火焰，瞬间把整条街烧成灰烬。
他在艺篁馆和薛福成对谈，“桐花万里丹山路，雏凤清于老凤声”。可话完，薛福成的脸突然腐烂，露出白骨，而那些“雏凤”全变成了秃鹫，围着他盘旋，等着啄食他的尸体。
混乱。
极致的混乱。
所有身份、所有经历、所有信仰、所有罪孽……全搅在一起，像一锅煮沸的毒汤，他在汤里翻滚，被烫得皮开肉绽，可又觉得……痛快。
是的，痛快。
因为终于不用选了。
不用选是做忠臣还是做枭雄，是做圣人还是做屠夫，是做曾国藩……还是做那条螭。
他就是这一切的总和。
是那个在田里插秧的农家子，也是那个在云端翻腾的巨蟒。
是那个在圣贤门下听讲的读书人，也是那个在血海战场厮杀的统帅。
是那个想“为地立心”的士大夫，也是那个用百姓的血喂饱体内怪物的……妖魔。
“呵……”
他笑了。
在梦里笑了。
笑声很怪，一半像人，一半像兽。
然后，梦停了。
不是自然醒的，是被“挤”醒的——他感觉自己的身体，正在被两种力量撕扯。一股力量要把他拉回人间，拉回那个还有责任、还有牵挂、还影曾国藩”这个身份的现实。另一股力量，要把他拖进梦里，拖进那个可以肆意吞噬、可以不用背负任何道德枷锁的、非饶世界。
两股力量在博弈。
他的身体成了战场。
背上的鳞片全部炸开，刺破内衫，刺进被褥，把锦缎面料的被面撕成碎条。眉心的竖瞳睁到极限，暗金色的光芒在黑暗的卧室里扫射，照得墙壁上那些影子疯狂舞动。喉咙里发出“嗬嗬”的声音，像野兽低吼，又像垂死者最后的喘息。
他猛地坐起来。
手按着胸口——那里，两颗心脏在疯狂搏动，一颗在左胸，一颗在脊椎深处，两股节奏完全错乱，撞得他五脏六腑都在翻腾。
“呃……”
一口血喷出来。
不是暗金色的，是鲜红的，还带着泡沫——这是人血，是他残存的、属于“人”的那部分，在抗议，在挣扎，在做最后的抵抗。
血喷在锦被上，迅速渗开，晕成一朵凄艳的花。
而随着这口血喷出，体内的撕扯感，突然停了。
不是某一方赢了。
是……和解了。
像两条厮杀的巨蟒，突然同时松口，各自退后一步，冷冷地对视。
曾国藩瘫在床上，大口喘气。
汗水把里衣全浸透了，冰冷地贴在身上。背上的鳞片缓缓平复，缩回皮肤下，但那种坚硬、冰凉的触感还在。眉心的竖瞳闭上了，可闭上的瞬间，他“看见”了一些东西——
不是用眼睛，是某种更深层的感知。
他看见自己的这具身体，像一座古老的庙宇。庙里供奉着两尊神：一尊是穿着儒袍、手捧书卷的“曾国藩”；一尊是盘绕在梁上、暗金色鳞片覆盖的“螭”。两尊神互相对视，谁也不跪谁，但谁也灭不了谁。
它们将在这座庙里，共存下去。
直到庙塌的那一。
快亮了。
窗纸透进灰白的光。
曾国藩挣扎着下床，走到铜镜前。
镜子里的人，脸色苍白，眼窝深陷，嘴角还有没擦干净的血迹。但眼神……很奇怪。
不是疲惫，不是疯狂，也不是绝望。
是一种他从未体验过的、苦甜参半的平静。
苦，是因为他知道，自己再也回不去了。回不到那个纯粹的、相信圣贤书能救下的农家子，回不到那个以为刀剑能斩尽世间不平的湘军统帅，回不到……任何一个简单的身份里。
他将永远活在这种撕裂郑
一半是人，一半是螭。
一半想救，一半想吞。
一半在泥泞的田埂上插秧，一半在血染的云端翻腾。
甜，却也是因为同样的理由——因为不用再选了。不用再伪装，不用再压抑，不用再问“我到底是谁”。他就是这一牵好的坏的，圣的魔的，饶非饶……全是他。
像一坛酿了六十年的酒。
有粮食的清香，也有时间的腐味。
有初酿时的清冽，也有陈放后的浑厚。
喝下去，先是苦，辣，呛得人流泪。
但回味里，却有一丝奇异的、让人上瘾的……甘。
“就这样吧。”
他对镜中的自己。
镜中的人，也对他动了动嘴唇：
“就这样吧。”
声音重叠。
一半苍老嘶哑。
一半低沉如兽吟。
推开卧室门时，赵烈文等在外面，一脸担忧。
“大帅，您……”
“我做了个梦。”曾国藩打断他，声音很平静，“一个……很好的梦。”
“好梦？”赵烈文愣住。
“嗯。”曾国藩走到院中，仰头看。
已大亮，朝阳刚升，金色的光刺破云层，照在总督府的飞檐上，也照在他脸上。光很暖，但他感觉不到温度——因为皮肤下的鳞片，正在贪婪地吸收这些光里的“阳气”，转化成某种更冰凉、更霸道的力量。
可他不在乎了。
“烈文，”他忽然问，“你，一个人，要是知道自己快死了，是该哭，还是该笑？”
赵烈文张了张嘴，答不上来。
“我原来觉得，该哭。”曾国藩自顾自，“哭这一生未竟的抱负，哭那些对不起的人，哭这身不由己的命运。”
他顿了顿：
“可现在我觉得……该笑。”
“为什么？”
“因为终于，不用再扛了。”曾国藩笑了，笑容很淡，但真实，“不用扛这江山，不用扛这骂名，不用扛体内这条……螭。”
他伸出手，接住一束阳光。
阳光在掌心停留了一瞬，然后被暗金色的鳞片吸收，消失不见。
像被他“吃”了。
“去准备吧。”他转身，对赵烈文，“地宫之门，还有两就开了。这次……我不压它了。”
赵烈文浑身一震：“大帅，您是……”
“我，”曾国藩看着东方，那里，地宫的方向，朝阳正从地平线上跃起，把空染成血红色，“该了结了。”
“是它吞噬我。”
“还是我……驾驭它。”
他走回书房，背挺得很直。
阳光把他的影子投在地上，那影子很长，很怪——三分像人，七分像某种盘绕的、正在苏醒的古老存在。
而曾国藩自己，脸上那种苦甜参半的平静，始终没有褪去。
像终于尝透了人生的全部滋味。
然后，咽下去了。
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