冬至日，江宁城冷得透骨。
总督衙门后宅的书房里，炭火烧得通红，却暖不了窗棂上结的那层霜。曾纪泽坐在父亲床榻边的矮凳上，手里捧着一卷《资治通鉴》，却一个字也读不进。
他的目光，始终落在父亲身上。
曾国藩靠在大迎枕上，闭着眼，呼吸很轻，轻得像随时会断。才六十一岁的人，头发全白了，脸颊凹陷下去，露在锦被外的手瘦得只剩皮包骨，青筋像枯藤一样蜿蜒。
“父亲……”曾纪泽轻声唤。
曾国藩眼皮动了动，没睁开：“嗯？”
“您……要不要喝点参汤？”
“不喝。”声音沙哑，但还算清晰，“喝了也是白喝。”
曾纪泽鼻子一酸，强忍着没让眼泪掉下来。他是次子，大哥纪鸿早夭，他成了实际上的长子。这些年跟着父亲辗转各地，从北京到安庆，从安庆到江宁，看着父亲从意气风发的湘军统帅，变成如今这般枯槁模样。
像一棵被雷劈过的老树，外表还在，内里已经空了。
“纪泽，”曾国藩忽然睁开眼，“去，把书案上那个紫檀匣子拿来。”
曾纪泽起身，走到书案前。案上堆满了书、奏折、信札，最显眼处果然放着一个紫檀木匣，一尺见方，包浆温润，该是用了很多年的旧物。
匣子不重，但曾纪泽捧在手里，却觉得沉甸甸的。
“打开。”曾国藩。
匣盖掀开，里面没有金银珠宝，只有三样东西：一本手抄的《挺经》，纸页已经泛黄；一枚缺了角的私章，刻着“涤生”二字；还有一绺用红绳系着的白发。
曾纪泽认得那白发——是父亲五十岁生日那，母亲欧阳氏亲手从他鬓边剪下的。那时父亲刚打下安庆，正是功成名就之时，母亲笑：“留一绺做念想，免得将来忘了你年轻时的模样。”
这才过去十一年。
父亲已经老得不成样子了。
“《挺经》是我写的，”曾国藩示意儿子把匣子放在床边，“讲的是如何在逆境中挺住。那枚章，是我中进士那年刻的，想着将来要做一个青史留名的大臣。这绺头发……是你娘剪的。”
他每一样，就用手轻轻抚摸一下，像在抚摸一段再也回不去的时光。
“父亲，”曾纪泽忍不住问，“您这一生……最得意的是什么？”
问题问出口，他就后悔了。父亲病成这样，不该问这些的。
但曾国藩却笑了。
笑容很淡，像冬日窗上的霜花，一碰就化。
“最得意？”他想了想，“是没死。”
曾纪泽愣住。
“咸丰四年，靖港水战，我兵败投江，被章寿麟捞起来。咸丰十年，祁门被困，李秀成大军压境，我写好遗书，准备殉国，鲍超及时赶到。同治三年，京破城，我站在太平门上，乱箭如雨，一支箭擦着我喉咙过去，再偏一寸，就没了。”
他顿了顿，喘了口气：
“还迎…体内那条东西，折腾了二十年，我也没被它完全吞掉。”
曾纪泽浑身一震。
“父亲，您什么……”
“你知道的。”曾国藩看着他，眼神很平静，“你一直都知道。只是不敢问，对不对？”
是的。
曾纪泽知道。
他见过父亲半夜惊醒，浑身冷汗，眼睛里闪着野兽般的凶光。他见过父亲批阅奏折时，突然把笔折断，指甲掐进肉里，血滴在纸上。他见过父亲对着镜子自言自语，声音时而苍老，时而狰狞，像两个人。
但他从来不敢问。
因为那是父亲的秘密，是曾家的禁忌，是这个中兴名臣光鲜外表下，最黑暗的深渊。
“它今很安静。”曾国藩摸了摸胸口，“大概知道……我快死了，它也活不成了。”
“父亲！”曾纪泽跪下来，握住父亲的手，“您别这种话……”
“怕什么？”曾国藩反握住儿子的手，那只手冰凉，但握得很用力，“人都要死的。区别只在于，死的时候，明不明白自己这一生……到底是怎么回事。”
窗外传来更夫打梆子的声音。
三更了。
“纪泽，”曾国藩忽然，“你信书吗？”
“信……信啊。”曾纪泽有些茫然，“父亲不是常，读书是下第一等事吗？您自己就手不释卷……”
“那是以前。”曾国藩摇头，“现在我告诉你——别太信书。”
他指着那本《挺经》：
“这本书，我写了十二篇，教人如何挺、如何忍、如何熬。写的时候，我以为懂了人生。现在看，全是屁话。”
曾纪泽睁大眼睛。
“人生不是挺出来的，是……撞出来的。”曾国藩眼神飘向窗外，像在看很远的地方，“你撞上一个时代，撞上一群敌人，撞上一堆身不由己的事，然后被撞得头破血流。挺？挺不住的。能活下来，不是因为你挺，是因为……运气。”
“运气？”
“对，运气。”曾国藩转过头，看着儿子，一字一句地，“我这一生，不信书，信运气。”
话音落下，书房里静得可怕。
只有炭火噼啪的声音，和父子两饶呼吸声。
曾纪泽看着父亲，突然觉得眼前这个人陌生起来——不是那个威严的总督，不是那个刻板的儒臣，而是一个被命运摔打过无数次、终于认输的老人。
“父亲，”他声音发颤，“那……那您这一生的功业呢？平定长毛，中兴大清，这些……也是运气吗？”
曾国藩笑了。
这次笑得有些惨然。
“功业？”他重复这个词，像在咀嚼一枚苦果，“咸丰二年，我奉旨办团练，是想救下吗？不是。是想保住湖南，保住家乡，保住……自己的身家性命。”
“后来打武昌，打九江，打安庆，打南京，真是为了朝廷吗？也不是。是为了已经死了那么多人，不能白死。是为了已经走到这一步，不能回头。是为了……骑虎难下。”
他得很慢，每个字都像从肺腑里挖出来的：
“你这是功业？是，史书上会这么写。但在我这儿，这就是……一连串不得不做的选择。而每次选择，能选对，不是因为我多高明，是因为运气好。”
“那……那津教案呢？”曾纪泽想起半年前那场风波，声音更低了，“那也是运气吗？”
曾国藩闭上眼睛。
良久，才睁开。
“那是运气用完了。”他得很平静，“我这一生，运气一直不错。打仗，总能在绝境时等到援兵；为官，总能在被参时遇到转机；连体内那条东西，都在关键时刻没完全吞掉我。”
“但运气是会用完的。津就是我的尽头——往前是洋饶枪炮，往后是百姓的怒火，朝廷在推，同僚在踩，清流在骂。我选哪条路都是错，因为……运气不站在我这边了。”
他喘了口气，继续道：
“所以我选了那条最难看的路：杀国人，赔洋人，自己背骂名。为什么？因为这样，至少仗打不起来，至少……少死点人。”
曾纪泽的眼泪终于掉下来。
滴在父亲的手背上。
“可他们骂您……”
“让他们骂。”曾国藩反而笑了，笑容里有种解脱，“骂名也是名。总比那些死了连名字都没留下的人强。”
他抬起手，用枯瘦的手指擦去儿子的眼泪：
“纪泽，你记住——人这一生，能控制的太少。你读再多书，懂再多道理，算计得再周全，也抵不过时势的一个浪头。就像江里的船，你以为自己在掌舵，其实真正决定方向的，是水流，是风向，是……运气。”
“那……那读书还有什么用？”曾纪泽茫然地问。
“有用。”曾国藩握紧儿子的手，“读书不是为了控制命运，是为了……当运气来的时候，你能接住。当运气走的时候，你能挺住——虽然挺不住，但至少，知道自己为什么输。”
他顿了顿，眼神变得深远：
“我这一生，接住过运气，也终于没挺住。但我不怨。因为到底，我能有今——能活到六十一岁，能有你们这些儿女，能在史书上留下一笔——已经是大的运气了。”
窗外传来鸡鸣。
快亮了。
曾国藩松开手，重新靠回枕上，显得很疲惫。他看了一眼那个紫檀匣子，对儿子：
“这匣子，你收着。将来……告诉你儿子，他祖父这一生，不信书，信运气。但运气不是坐着等来的，是你在该拼命的时候拼过命，该低头的时候低过头，该杀人……的时候也杀过人，然后，老爷给你的一点……补偿。”
他闭上眼睛，声音越来越轻：
“补偿多少，看。要不要，看你。至于值不值……”
话没完。
呼吸变得绵长。
曾纪泽以为父亲睡着了，正要起身，却听见父亲又喃喃了一句，声音轻得像梦呓：
“值。”
就一个字。
然后，真的睡着了。
曾纪泽坐在床边，看着父亲安睡的侧脸，看着那个紫檀匣子，看着窗外渐渐泛白的色。
他想起时候，父亲教他读《孟子》：“将降大任于斯人也，必先苦其心志……”
那时他觉得，父亲就是那个“斯人”。
现在他才明白，父亲不是。
父亲只是一个被时代选中的人，一个在苦其心志的过程中，终于明白“大任”不过是幻象的人。一个用一生验证了“人算不如算”，最后坦然出“信运气”的人。
这比任何圣贤书上的道理，都更真实。
也更残酷。
曾纪泽轻轻盖上匣子，抱在怀里。
匣子很轻，也很重。
轻的是木头，重的是里面装着的——一个老人用一生换来的，最诚恳的领悟。
窗外的霜，开始化了。
一滴一滴，顺着窗棂往下淌，像泪。
亮了。
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